Never Too Late for Love // Traducción

2003 (I)

Era un ejercicio de entrenamiento totalmente rutinario.

SHIELD los ha instalado en una antigua base de la Fuerza Aérea, y ya han realizado simulacros en tierra, mano a mano y tiro al blanco para todos, con armas a distancia. Los pilotos están arriba ahora, sacando los objetivos ficticios lanzados desde los aviones de SHIELD que simulan ataques por encima de ellos. Thor tuvo un recorrido limpio, cien por ciento, los rayos alcanzaron delicadamente cada objetivo individual. Y ahora es el turno de Tony.

Cualquier otra cosa que pudiera decir sobre él, Tony es sorprendentemente bueno en el aire. Es un borrón de rojo, dorado y plateado, que se balancea hacia adelante y hacia atrás en elegantes arcos, los rayos repulsores emiten exactamente la cantidad correcta de energía. Nada desperdiciado. Steve ya está planeando felicitarlo, y a todos los demás, tan pronto como Tony aterrice. Es un de un buen líder asegurarse de que el equipo sepa que él piensa bien de ellos.

Y luego uno de los objetivos atrapa a Tony en la cara.

Tony se voltea hacia atrás en el aire, el elegante arco de su vuelo se detiene.

Él está extendiendo sus brazos, agitándose. Los repulsores están trabajando al azar, encendiéndose y apagándose, no podría decir lo que está haciendo. Está cayendo, atrapándose a sí mismo y cayendo de nuevo, disparando los repulsores como si fueran faros de emergencia. Su cabeza está echada hacia atrás. Parece que está teniendo algún tipo de ataque.

—¡Tony! —Steve grita, y corre a través de la pista hacia donde Tony va a aterrizar.

Él lo escanea a través de los intercomunicadores de los Ultimates. El canal de Tony se compone completamente de tos, arcadas y una sibilancia horrible y sin aliento. ¿Qué demonios salió mal? Le dieron, claro, pero lo ha pasado peor antes. ¿Es el cáncer?

Clint anula las intercomunicaciones; él es el que está monitoreando la telemetría del traje de Tony a través de las conexiones de SHIELD.

—Cap, se está ahogando con ese maldito gel. No puede respirar. Tienes que despejar sus vías respiratorias.

—Puedo hacerlo —relata Steve.

Tony golpea el suelo, rebota —Steve hace una mueca— y se arquea a lo largo de la pista en una larga racha de metal caliente e ionizado, antes de detenerse sobre su espalda. A través de las intercomunicaciones, solo hay un silbido débil y desesperado.

Cuando Steve se acerca, puede ver que el golpe fue más duro de lo que pensaba: la placa frontal y el casco están deformados, doblados, pero en realidad no destrozados, y Steve sospecha que cualquier sistema que distribuya el gel inercial se rompió internamente, pero de una manera que dejó salir la mayor parte de este. Sin embargo, algo está goteando. Está exudando, resbaladizo y verdoso, debajo de la barbilla de Tony.

Steve se agacha al lado de Tony.

—Espera. Te tengo, Tony. Solo espera.

Ha visto a Tony quitarse el casco. Hay botones en alguna parte, aquí. Debe de haber. Encuentra depresiones en el metal, trata de enganchar los dedos y sus guantes uniformes, empapados con el gel, se deslizan de manera ineficaz.

Steve maldice, se quita los guantes y vuelve a tratar.

Sus dedos se enganchan en los cierres. Al menos él tiene un mejor agarre esta vez. El traje cruje pero no cede. La armadura de Tony, de varios miles de millones de dólares, es muy resistente. Tony se ha quejado del costo de reparación antes.

No le servirá de nada si no está vivo para pilotarlo.

Steve tira con fuerza, y el metal gime y se rompe, finalmente cediendo. Tony lo mira fijamente, asustado y con los ojos bien abiertos, cubierto de limo verde y jadeando por aliento, y Steve frenéticamente tira el casco hacia abajo y se acerca para limpiar el gel.