Stigma/Ты остался для того, чтобы жить

Four

Sometimes…
I feel I going down and so disconnected.
/The Rasmus/

Де­вять ут­ра. Го­род дав­но прос­нулся, пуль­си­ровал в мо­их ве­нах. Жизнь би­ла клю­чом, а я дол­го сто­ял у ла­ковых две­рей, не ре­ша­ясь вой­ти. 

Но­ги дро­жали. По пу­ти я вы­пил нес­коль­ко ча­шек ко­фе и те­перь ужас­но хо­чу в ту­алет.
Мо­лодень­кая де­вуш­ка, встре­тив­шая ме­ня на по­роге, по­вела на тре­тий этаж. Ока­зыва­ет­ся, не все зда­ние при­над­ле­жало этой не­боль­шой раз­вле­катель­ной ком­па­нии. Ее наз­ва­ние мне то­же ни о чем не го­вори­ло, а На Ри наш­ла в ин­терне­те лишь ко­рот­кие тек­сто­вые за­рисов­ки, а так же ми­нимум фо­то.

В при­ем­ной ме­ня встре­тил улы­ба­ющий­ся муж­чи­на, ди­рек­тор ор­га­низа­ции. Он веж­ли­во приг­ла­сил в ма­лень­кий ка­бинет, угос­тив оче­ред­ной пор­ци­ей ко­фе. Мой мо­чевой пу­зырь, умея он го­ворить, на­вер­ное, об­ло­жил бы ме­ня от­борным ма­том с го­ловы до ног.

Ким Тэ­хён ока­зал­ся не­нам­но­го стар­ше ме­ня. Он был вы­ше рос­том. Его глу­бокий, гру­бый го­лос ни­как не вя­зал­ся с внеш­ностью.
— Вы ука­зали в ре­зюме, что де­сять лет по­сеща­ли му­зыкаль­ную шко­лу. Фор­те­пи­ано?
— Да, — ки­ваю, нер­вно сглот­нув.
— Как дол­го Вы не прак­ти­кова­лись?
— Пять лет. По­ка, — я зап­нулся, ус­та­вив­шись в пол.
Тэ­хён встал со сту­ла, на ко­тором си­дел, и, приб­ли­зив­шись ко мне, сел ря­дом на угол сто­ла.
— Чес­тно ска­зать, я знаю суть де­ла, за ко­торое те­бя су­дили, — на­чал он и осек­ся, — мож­но не­фор­маль­но? Ты не про­тив?
Я кив­нул.
— Ви­дел в но­вос­тях, чи­тал в га­зетах… Я счи­таю, что твое ре­зюме по­пало ко мне не слу­чай­но. Фа­таль­ное сте­чение об­сто­ятель­ств… Я так же счи­таю, что нуж­но пре­дос­тавлять лю­дям шанс, ког­да они это­го дей­стви­тель­но зас­лу­жива­ют. По­это­му, я дам те­бе ра­боту. Де­нег пла­чу нем­но­го, но это все, что я мо­гу пред­ло­жить на дан­ном эта­пе раз­ви­тия ком­па­нии.
Мои ру­ки вспо­тели. Я вы­тер ла­дони о джин­сы.
— Что нуж­но де­лать?
Тэ­хён встал, по­дошёл к ок­ну и от­крыл жа­люзи, по­казав мне вид на кры­шу. Тре­тий этаж был пос­ледним в этом зда­нии.
Я под­нялся, мед­ленно по­дошёл, бес­шумно встав ря­дом. Это был пе­ревоз­ной ку­коль­ный те­атр, ко­торый ста­вил собс­твен­ные пь­есы.
Рот мой неп­ро­из­воль­но рас­пахнул­ся, ког­да я по­чувс­тво­вал, нас­коль­ко ки­пела жизнь за этим ок­ном. Нас­коль­ко лю­ди го­рели тем, что они де­лали…
— Те­бе нуж­но пи­сать му­зыку для на­ших спек­таклей. Спра­вишь­ся с этим?
Тэ­хён гля­нул на ме­ня ис­ко­са. Я не ды­шал, во все гла­за рас­смат­ри­вая яр­кую сце­ну, ку­кол, де­кора­ции.
Ра­дость вспых­ну­ла во мне. Не за­думы­ва­ясь, я схва­тил ди­рек­то­ра за ру­ку. Я го­тов был зап­ла­кать.
— Справ­люсь! Даю Вам сло­во!