L'esprit gris - *TABOO*

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Hey ! J'ai cru voir que le tournage de la saison 2 était lancé ?! Si vous en savez plus que ça, dites moi hein...

En attendant voici donc ce que j'avais écrit en... 2017, en une semaine après avoir vu 2 fois consécutives cette saison 1 qui a fait mon année...

Allez voir les épisodes avant ça non seulement je prends en route mais n'évite pas les spoilers et suis light sur les descriptions hein 😊

En espérant que cela vous plaise autant que j'ai eu de plaisir à apprivoiser ce beau grognon...

Cette fic a été publiée une première fois sur ff (lire fanfiction.net) entre le 24 avril et le 16 octobre 2017

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Il a appris à les entendre, à les comprendre.

Il n'est pas effrayé.

Même si parfois, elles ajoutent leurs visages asséchés, l'eau, le froid mordant et les ténèbres.

Il n'est plus effrayé, parce que ces voix sont dorénavant les seules amies qu'il ait. Ce sont les siennes. Surtout depuis qu'il a posé à nouveau un pied à Londres.

Les vivants ne sont pas dignes de confiance. Aucun d'entre eux.

Ni Atticus, ni Helga ou Lorna, encore moins Ibbotson.

Ni même Brace.

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Ce murmure là, pourtant, il ne l'a encore jamais perçu.

Encore moins en plein milieu d'un bal mondain, où il s'ennuie déjà depuis plusieurs minutes. Il a étrangement été invité par la Comtesse Musgrove et se doute que ce n'est ni pour son repas, ni pour ses convives déjà débridées. Mais cette soirée lui donne un alibi pour ce qui est en train de se passer sur les quais de la Compagnie des Indes à Wapping Wall.

La haute aristocratie londonienne, bruyante et imbue d'elle-même est ici réunie dans les petits salons feutrés de la grande demeure victorienne appartenant au comte et sa très jeune épouse.

Chacun des invités présents lui adresse des sourires mutins, et s'esclaffe de grands éclats de rires soulagés une fois qu'il a fait quelques pas.

Ils sont pourtant tous intrigués, fascinés, hypnotisés par sa seule présence, précédé par sa réputation. Et il n'y a que cela qui l'amuse réellement. Parce qu'il sait qu'ils sont tous aussi lâches les uns que les autres, pour oser l'affronter ouvertement, en lui adressant simplement la parole.

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Le souffle passe encore tout près de son oreille. Les cheveux ras de sa nuque se dressent malgré lui, avant que le frisson ne cavale et se perde le long de son épine dorsale.

Son regard se fait plus acéré s'il en est. Il a soudain du mal à rester plus discret, plus stoïque.

C'est lui qui est intrigué maintenant.

Il n'aime pas qu'on vienne jouer dans sa cour sans y avoir été invité, et en appliquant les règles qu'il pense être le seul à connaître et à maîtriser.

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"Monsieur Delaney ! s'écrit par dessus le brouhaha une voix masculine et mielleuse sur laquelle il s'oblige à se retourner.