Poems I write but I don't know where to put

Jude

Je veux effleurer de mes doigts toute page du livre que tu m'as apporté,
Sous ces fleurs bariolées du vieil arbre de judée au fond de notre jardin délaissé,
Oublié,
Oublié de toi et de moi,
Oublié du temps.
Je veux que tu viennes me parler de Rimbaud et de ses sensations,
Je veux que tu me parles de Baudelaire et de ses fleurs du mal,
Ou bien de Maupassant et de sa vie,
Ou,
Parlons de Troyat de sa pierre, sa feuille et ses ciseaux,
Parlons d'écriture,
De poèmes,
D'art.
Parlons de De Vinci et de son Homme de vitruve.
Parlons des maîtres de l'impressionnisme,
Du cubisme,
Romantisme,
Néoromantisme,
Réalisme,
Symbolisme,
Naturalisme.
Parlons d'eux,
D'eux tous.
De nos préférés.
Parlons de la renaissance.
Parlons d'antiquité,
De mythologie.
Parlons,
Parlons sous cette arbre de Jude
qui garderait nos plus profonds secrets.

Une suite: (j'aime pas la lire)
Et à la fin,
Quand le silence nous envahira,
Je fermerais doucement ce vieux livre jaunis,
Et je fermerais mes yeux avec,
Posant ma lourde tête baignée de pensées,
Sur tes fermes cuisses,
Appréciant le contact doux de ta peau sur la mienne.
Le Jude nous observera et nous sourira ce jour là,
Nous promettons d'enfouir nos bla-bla dans ses mortes branches
Que personne n'oserait s'en approcher.
Et le livre tombera de mes doigts
A ce moment là.
Partant loin de toi,
Visitant Morphée tout en étant dans tes bras.