Bleeding.

Sangue.

Sangue. Isso era tudo que ela podia sentir o cheiro. O cheiro metálico da imensa perda de sangue encheu suas narinas e bloqueou todos os seus outros sentidos. Era estranho como o aroma de ferro e oxigênio entorpecia a dor que sentia e os sons que ouvia. Ela já foi nauseada pelo cheiro disso; em um inverno, sua amiga, Ginny Weasley, fez um pequeno corte de pergaminho que estava enrolando e Hermione quase vomitou. Isso foi antes. Hermione deu as boas vindas agora. Com respirações profundas, ela sugou o odor e saboreou cada gole enquanto fechava os olhos. Outra onda de agulhas atravessou-a.

"Crucio", uma doce canção sussurrou contra seu ouvido. Hermione reprimiu seus gritos mordendo o lábio quando novamente a dor a percorreu como lava.

Hermione estava acostumada com a sensação de queimação agora. Ela sentia isso todos os dias nos últimos dois meses, então ela sabia o que esperar e se recusou a dar aos Comensais da Morte qualquer satisfação. Era isso que eles estavam atrás, é claro. A satisfação de machucar Harry Potter, o menino de ouro da guerra, e eles iriam machucá-lo através dela. Eles não estavam recebendo nada dela hoje. "Crucio!" A voz gritou novamente. A frustração era evidente no tom estridente da bruxa, e o corpo rígido de Hermione se inclinou para cima, quase quebrando ao meio, mas ainda assim nenhum terror deixou seus lábios.

Ela tentou o máximo para parar as lágrimas perdidas que escaparam do canto dos olhos, mas elas fluíam livremente. O sal escorria por suas bochechas e pelo rosto, deixando uma trilha dentro do sangue manchando seu rosto. Ainda assim, ela não gritou. Cachos negros caíam diante de seu rosto, fazendo cócegas em sua pele e picando seus cortes quando os fios roçavam contra seu rosto.

"Eu não vou perguntar de novo, onde você conseguiu?" A calma na ameaça estava cheia de caos, raiva e destruição. Hermione não deu resposta. Ela mal ouviu a voz.

A questão parecia tão distante. Tudo o que ela podia ouvir era a batida pesada em seus ouvidos e o lema que ela cantava em sua mente.

"Você vai estar em casa em breve."

Cada vez que Hermione era levada para a sala de estar escura, sua mente repetia essas palavras; ela estava determinada a não ceder para Bellatrix Lestrange. O nome, tão vil e repugnante, entrou em seus pensamentos, e Hermione confundiu o sangue em seus lábios com o veneno do mal de sua captora. E, com outro suspiro calmante, ela se preparou para o castigo esperado.

"Não pense que vamos chegar a lugar algum hoje, Bells." A atenção da bruxa das trevas foi desviada e de repente ela disparou em direção ao seu aliado. Mesmo com a visão borrada, Hermione podia ver a longa manga preta do vestido de Bellatrix pendurada no pescoço de Scabior enquanto suas unhas afiadas afundavam na carne de sua garganta. A respiração de Scabior estava quase tão irregular quanto a de Hermione.

"Não me chame assim", Bellatrix sibilou antes de deixar o homem cair no chão. Voltando sua atenção para Hermione, que jazia sem vida, o comensal da morte zombou. "Mas você está certo. Não vamos conseguir nada dela hoje. Jogue a sangue-ruim de volta na masmorra e garanta que ela esteja viva para o questionamento de amanhã."

Hermione estava agradecendo Merlin quando uma mão segurou seu tornozelo com força e, embora estivesse sendo arrastada pelas escadas, uma onda de alívio correu sobre ela. Cada passo se debatia contra seu corpo já danificado, mas ela sabia que seu dia havia acabado. Amanhã ela iria acordar, arranhar outra marca na pedra e repetir o processo, mas hoje ela descansaria. A neblina do cansaço caiu sobre ela e Hermione finalmente fechou os olhos quando foi jogada no chão duro de sua cela.

Finalmente, ela pensou, antes que as nuvens sufocassem o luar.