Bleeding.

Responsabilidade.

As unhas de George cravaram-se no couro cabeludo enquanto dois dedos pressionavam seus ouvidos, bloqueando as maldições que brotavam do andar de cima. Fazia duas horas, mas o barulho não parou. George afastou sua mente da tortura que Hermione estava experimentando, lembrando-se de se concentrar em ser uma pedra, mas não adiantou. A sonoridade era avassaladora.

George lutou para manter a calma enquanto tremia de raiva. Não muito tempo atrás Hermione se mexeu contra ele, contraindo-se em seu sono antes de acordar. Um pequeno sorriso enfeitou seus lábios quando ela olhou para ele, mas suas orbes âmbar insinuaram a miséria oculta. Ambos estavam trancados neste lugar horrível. Ele podia ver lágrimas se formando em seus olhos enquanto ela se esforçava para se sentar e cumprimentá-lo com um abraço caloroso.

Os hematomas e ferimentos eram preocupantes, mas, naquele momento, Hermione estava consciente e alerta, e isso seria bom o suficiente por agora. Os braços de George ainda estavam enrolados em sua forma quando os passos pesados ​​começaram. Ele não prestou muita atenção a isso no começo, mas quando Hermione deu um pulo e saiu de seu abraço, ele notou que os estrondos crescentes se aproximavam.

"Crucio!" a voz uivou sobre ele. George teria dado qualquer coisa para trocar com ela, deixá-la relaxar enquanto pudesse balançá-la, mas ele sabia que isso não aconteceria. Não se ele implorasse, não se ele falasse, ou continuasse a mostrar dor. Ele segurou seu cabelo mais apertado, quase puxando uma grande parte dos fios vermelhos de fogo em uma tentativa de fazer o que Hermione pediu.

Mantenha a calma, Georgie, ele pensou, sabendo que a única maneira era permanecer indiferente, mas outro segundo da vibração violenta acima dele e ele ia arrebentar.

"Ouça-me", ela dissera apressadamente, com a mão pousada na bochecha com barba por fazer, mas os olhos dele se afastaram dela e para a porta da cela. O arrastar de trovão ficou mais alto e o pânico se instalou. Ele podia sentir isso na boca do estômago, pesado e insuportável. Eles iam levá-la; eles iam tentar quebrá-la. "George", ela sussurrou com mais força, dando um tapa na pele dele, "não grite". Ela sacudiu a cabeça enquanto o barulho de botas grossas soava no corredor. "Eles estão vindo para mim e se você lutar, eles vão piorar tudo para nos dois."

Ele apenas assentiu fracamente então. Ainda sentia o peso dela sob as mãos e se agarrava ao eco da fisicalidade para ter certeza. Ela estava certa, ele sabia disso, mas isso não importava. Nada importava, não quão forte, ou corajosa, ou inteligente ela era. Ninguém poderia lidar com o que eles estavam fazendo e sair ileso mentalmente.

"Crucio", uma outra voz se juntou a comensal da morte, que ele assumiu ser Bellatrix, e um terremoto em cascata atravessou o teto. Um silvo suave de protesto escapou de seus lábios antes que ele mexesse no anel em seu polegar.

Respirando fundo, ele olhou para a faixa de prata fina que descansava em seu polegar, rezando para a ajuda em forma de joia. Era quase imperceptível, quase invisível quando estava na junção entre o polegar e a mão. George assistiu, treinando seu foco para não vacilar enquanto se lembrava das palavras de seu pai.

Girando-o em sua carne cinco vezes, ele sussurrou seu pedido de ajuda. Ele omitiu um brilho azul quase imperceptível que de repente fechou a janela da masmorra e atravessou o céu noturno. Esse foi o terceiro farol de rastreamento que ele enviou desde que chegou, sabendo muito bem que sua família deveria ter recebido os outros até agora, mas ele não podia ajudar a enviar outro.

Ele não se sentaria lá e não faria nada enquanto uma das mulheres mais corajosa que ele conhecia no mundo bruxo se debatia de dor contra a madeira de mogno da sala de estar dos Malfoys. Ele pode não ter sido capaz de demonstrar emoção, mas conseguiu enviar ajuda. Eles seriam salvos; George sabia disso. Ele podia sentir isso em seus ossos, no ar úmido que seus pulmões traziam para o peito. Ele podia sentir o gosto da liberdade na ponta da língua, e quando George tirasse Hermione de lá por causa da 'coisinha fofa' em seu dedo, ele amaldiçoaria Ron até a próxima semana por zombar dos anéis ligados que seu pai comprou para os Weasleys.

O grito ficou mais alto, e George percebeu o quão impotente ele era, mesmo com o anel. O sentimento da maldição da tortura era excruciante. Navalhas sujas e sem brilho cavando em carne macia, queimando feridas abertas com água salgada, quebrando todos os ossos do corpo; todos eram dolorosos, mas não eram nem de longe tão agonizantes quanto a maldição da tortura. E mesmo depois disso, Hermione lutou com ela.

Isso o confundiu. Ele queria responder, para assegurar-lhe que ele estava aqui para protegê-la. Ambos sabiam que era mentira. George desejou que ele pudesse ter feito mais. Em vez disso, ele acabara de pressionar um beijo na testa dela. A ação surpreendeu-o. Ele não sabia ao certo por que fizera aquilo; apenas pareceu necessário. Como se a força dele pudesse ser o conforto dela.

Os passos pararam e a porta da cela bateu contra o concreto. Recostando-se contra a parede e movendo o suéter atrás das costas para escondê-lo, George observou, sem emoção, enquanto seu captor rosnava atrás da máscara e pegava Hermione pelos cabelos.

"Venha, sangue-ruim", as palavras do Comensal da Morte soaram vividamente em sua mente, lembrando-o de como Hermione foi arrastada para fora da porta, "elas estão esperando por você".

George estava prestes a explodir. Ele foi forçado a ficar de braços cruzados enquanto eles a levavam à beira da morte no chão acima de sua cabeça. Ele não podia fazer nada além de ouvir o teto estremecer violentamente enquanto ela se sacudia contra o chão. Era uma tortura por si só, e se a resistência estoica de George vacilasse ao mínimo, daria aos bastardos exatamente o que eles queriam. Eles provavelmente o deixariam ileso, concentrando-se apenas em abusar dela, por causa do quanto isso o afetou.

Em uma tentativa vã, ele forçou sua atenção sobre o que estaria esperando em casa. George imaginou isso com detalhes. A Toca reconstruída e iluminada em sua época favorita do ano. Uma leve camada de neve cobrindo o pátio ao redor, o cheiro do famoso jantar de Natal de sua mãe cozinhando no forno, a árvore de Natal cintilando no crepúsculo. Ele até viu os rostos de sua família ao redor da mesa, com Harry ao lado de Ron e Hermione ao lado dele. Todo mundo estava feliz e despreocupado. Por alguns minutos, George também estava, mas de repente foi arrancado.

O que diabos foi isso?

Mesmo um feitiço de daydream Weasley Wizard Wheezes, patenteado, não conseguia manter sua atenção longe do andar de cima, quando aquele grito chegou aos seus pensamentos. Este era diferente dos outros. Era mais profundo e cheio de algo que George quase rugiu contra, mas antes que ele pudesse, a surra se acalmou acima dele. Tinha acabado. Tinha que ser. Os estrondos de passos, o esmagamento de ossos contra degraus e a raspagem de carne contra concreto eram um sinal disso.

A porta de metal se abriu e George tentou esconder sua impaciência.

O demônio mascarado jogou Hermione na cela, resmungou um pequeno feitiço de cura e bateu a porta. George contou até dez, esperando por completo silêncio antes de se arrastar pelo chão.

Ele a puxou para ele, muito parecido com o que ele fez quando chegou pela primeira vez, e tirou uma mecha úmida de seu cabelo do rosto enquanto ela tremia no tremor do feitiço. Drapeando seu suéter sobre ela, ele tomou nota de todos os seus novos ferimentos, deixando escapar um grunhido de raiva quando viu os farrapos ensangüentados que cobriam sua parte superior do corpo. A palavra "sangue-ruim", esculpida na carne, subia pelo lado de suas costelas e as letras encharcavam o tecido.

"Acabou," Hermione sussurrou, ainda atordoada com a dor quando ela choramingou de outra onda forte. Ele esfregou o polegar suavemente em sua bochecha e a moveu para se deitar contra ele. Sua cabeça descansou contra o peito dele, aconchegando-se mais perto em seu calor enquanto ele a embalou perto.

Seu corpo tremeu incontrolavelmente e o coração de George se apertou, recordando vividamente a dor. "Acabou agora, George, certo?" As palavras desconcertadas sumiram e Hermione caiu inconsciente.

Eles tinham que sair daqui e ele tinha que fazer isso em breve. Sua vida dependia disso.