Oito horas da noite de uma quarta-feira, é outono e estou tirando o pó da minha coleção de sentimentos. Amores que ainda vivem em mim, silenciosos. Pessoas cada vez mais tristes, pessoas cada vez mais machucadas, por outras pessoas. Antes de novembro chegar eu vou afogar, ontem eu pensei em te ligar.
/o tempo me mata.
