Downpour/Aguaceiro | jikook

A estação de trem

Jimin encara seu despertador da pequena abertura de seu casulo de lençóis em que ele está enterrado. 10:50 da manhã.

Ele está na cama desde ontem de manhã - não tendo saído do quarto para ir ao último dia de aula. Doeria muito, ele pensou. Vendo todos. Vendo ele.

Ele tentou atrair Jimin para fora. Ninguém mais na casa ou na escola notou nem se importou que Jimin não tivesse ido à escola naquele dia, no dia anterior. Mas Jungkook tinha.

Ele ficou na porta da frente do prédio de Jimin por seis horas. Constantemente zumbindo seu apartamento. Sua mãe estava com frio no sofá, incapaz de ouvir a campainha sobre seus dramas, e seu pai foi para os bares. Não, era apenas Jimin quem seria submetido ao incessante zumbido de Jungkook por seis horas inteiras, bem depois da meia-noite. Jimin o observou da janela do quarto, o que dava para o degrau da frente. Assistiu Jungkook parece praticar e ensaiar um discurso um milhão de vezes entre cada clique do botão. Assistiu-o passar as mãos pelos cabelos, agitado e nervoso, repetidamente. Assistiu-o chutar pedras ao redor e sentar-se na varanda e observou seus ombros tremerem enquanto ele se curvava pelo que parecia ser vinte minutos.

Jimin assistiu até que ele não pudesse mais. Se ele atendesse, ele não sabia o que faria.

Por volta das duas da manhã, Jimin ouviu Jungkook jogar uma pedra em sua janela. No princípio era um. Então dois de cada vez. Então três. Então foi um punhado delas em cascata contra a vidraça. Quando Jungkook teve certeza de que Jimin estava ouvindo - e ele estava -, ele levou as mãos à boca e gritou uma palavra:

"11:30!"

Jimin se aproximou de seus cobertores e fez uma careta. Ele ouviu Jungkook sem fôlego repeti-lo enquanto se afastava.

"Meu trem. 11:30 Às 11:30 para Seul."

Jimin encara o relógio novamente. 10:55.

Ele não dormiu em dois dias. Ele está exausto. Seus olhos estão vermelhos e inchados quase fechados. Suas mãos não curaram, e ele tem certeza de que ele terá que ir ao hospital em breve. Ele aperta-os contra o peito.

10:58

Ele deveria tomar um pouco de ar fresco. Não há chuva hoje, e é suposto ser um dos dias mais legais do verão deste ano. Ele enrola as mãos no peito, tenta avaliar se o ar fresco vai ajudá-lo a dormir ou apenas deixá-lo mais inquieto.

Ele decide que é o último, mas o idiota auto-destrutivo nele percebe que quer espiralar. Auto-piedade e exaustão dói menos do que admitir que ele tinha fodido.

Às 11:00 no ponto, ele desliza em suas calças e destrava a porta. Não há como parar seus pés determinados, não sua mãe que chora baixinho em seu lenço no sofá, a TV desligada. Nem seu pai que não chegou ao quarto antes de desmaiar mais cedo naquela manhã a caminho de casa. Ele calça os sapatos e bate a porta atrás de si, as mãos enfiadas nos bolsos do jeans para esconder as bandagens de seus curiosos vizinhos curiosos que adorariam qualquer desculpa para chamar a polícia para seu pai novamente, só para causar problemas.

Ele desce os degraus do prédio dele, pulando na calçada com o último. E ele sai.

Onde ele não sabe. Qualquer lugar. Qualquer lugar exceto aqui. Basta escolher uma direção e ir.

Então, às 11:03, ele faz. Ele desce a rua em direção às estradas principais.

O ar fresco é mais frio do que ele esperava, e ele pode sentir isso dando sua energia corporal exauta. Ele anda um pouco mais rápido, com um pouco mais de determinação. É bom estar fora.

Isso é bom.

Na verdade, ele anda mais rápido, com um pouco mais de ânimo em seu passo, quebrando um suor pequeno e leve. Boa. Um pequeno exercício lhe fará bem. Isso tirará sua mente das coisas.