Анхиту снилось медное закатное небо над степью и жаркий ветер, обжигающий лицо, хлопающий полотнищами шатров, путающийся в поникших знамёнах. И луна, встающая над плавной линией холмов. Большая. Страшная.
Желто-бурая земля впитала кровь сотен тел. Степь любит жертвы - мёртвых коней, верблюдов, людей. Анхиту казалось, запах крови преследует его от самой границы, когда в двух днях пути они наткнулись на разграбленный караван и целый день, и долгую ночь хоронили убитых, которых уже клевали стервятники, задыхаясь от невыносимого трупного запаха.
Он спрыгнул с седла на землю. Острые иглы перекати-поля дрожали возле колена под порывами ветра. Голубые глаза лежавшего у ближнего шатра смотрели с укором - ты опоздал, почему? Руки холодны, но ещё слышен глухой трепет сердца. Раны такие, что не залечишь. Но он может... Может попробовать удержать. Он знает - ему не простят, и надо оставить себе хоть каплю, чтобы не угаснуть. Но ему все равно не жить без того, кто умирает сейчас под его ладонями, пока в памяти встаёт тёмный грот за завесой из водяных струй и яркой зеленью плюща, ползущего по скалам, янтарные стволы сосен, цепляющихся корнями за уступы взметнувшейся в небо горы, пар, клубящийся над чашами купален. Лицо, склонившееся над ним, и руки - то жестокие, то ласковые. И за эту ласку он был готов умереть, на этот голос готов был спешить с другого края земель. Как сейчас примчался с отрядом в глубину Степи, рискуя попасться на глаза разъездам кочевников. Догнать бы не смогли. Мавари - ветер в море - вынес бы, умчал от любой погони. Но сейчас... Успел он или нет? Тяжесть в груди такая, что невозможно пошевелиться, и проснуться не получалось. На грани сознания билось - это все сон. Только сон...
Он не думал, что отдавать так больно. Брат пробовал однажды и не выдержал. И Таока из Зелёного Дола, предназначенная ему в жены, ушла в небытие серым пеплом над морскими волнами. С тех пор черные маки цветут в его покоях, и сладковатый аромат призрак забытья дарит. В Иверни не учили отдавать, только пробуждать. Через клинок, через смертельную опасность для жизни, через страх и ненависть. В Вишнёвом Доме умели по-другому. Во сне вспомнилось - некому больше уметь.
Он опустился на колени, коснулся ран дрожащими пальцами, пригладил короткие жёсткие волосы надо лбом. Лицо холодное. Неужели опоздал? Ладонь у сердца, которое замирает за жёсткими дугами рёбер. А потом пришла боль. Обжигающая. Невозможная. Нестерпимая. Он закричал.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Не покидай. Книга 2
FantasyИсчерчен путями большой мир. Есть короткие, есть длинные. И у каждого своя дорога. «Если любишь, тайные ходы не нужны. Ты просто идешь». Это вторая книга из длинного фэнтези-романа про друзей и врагов, про любовь и ненависть, про рушащийся привычны...
