E poi ho sentito l'odore
di vecchie fotografie,
dell'erba tra i sassi,
dell'asfalto dopo il temporale.
Il sapore
dell'acqua del mare,
che ho appena assaggiato.
Il suono delle risate,
di quand'ero bambino,
delle corse nella pioggia,
dell'ansimare tra le lenzuola.
La malinconia.
Io, chiuso qui con te.
La mia mano che stringe i capelli,
senza farti male.
Guardandoti sorridere,
mentre riprendi fiato.
Mattia, 25 ottobre 2014
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Mosche di burro e canne di Hurri
Short Story#2 in "Poesia" [luglio 2016] Borges diceva che ogni poesia è misteriosa, e che nessuno sa interamente ciò che gli è stato concesso di scrivere. Non per niente era Borges.
