Corría sin dirección
mientras molestas gotas recorrían desde
sus pómulos hasta su cuello.
Era la lluvia, Lola aveces llovía.
Pero después no había un arco iris,
ni luz.
Su cielo quedaba gris; con restos de delineador corrido.
Y sus flores se marchitaban
y aun así las recogía.
Alguien tenia que hacerlo.
Colocaba las flores en su cabello
y corría con ellas en su cabeza.
Esperaba que se desarmaran, y cayeran
y se marchitaran aun mas.
Como su vida.
Y que aun así nadie
se fijara en ellas.
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Cuando las flores se marchitan
شِعرSonreía ante todos Lloraba ante nadie. Así era la vida de Lola, si es que a eso se le puede llamar vida. Obra registrada en Safe Creative Código de registro: 1412162786101
