Au Royaume des désormais 6 couronnes, le peuple se remet de la courte emprise d'un tyran. Jon est exilé au Mur, le cœur plein d'amertume, et les Starks sont à la tête du pouvoir. Mais Bran est-il vraiment un monarque sans volonté de diriger ?
Et où...
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𝓮𝓭𝓲𝓽 : // moi
VOLANTIS
« - Jon... » fut le seul mot que sa bouche parvint à prononcer. Son visage tordu d'inquiétude se trouvait à quelques centimètres de ses yeux larmoyants, et elle sentait l'étreinte moite de ses larges mains sur ses doigts glacés. Il mordillait sa lèvre inférieure avec véhémence jusqu'à l'instant où la voix enrouée et ténue de Daenerys parvint à ses oreilles. Le son paraissait bien trop mélodieux et irréel pour qu'il pût y croire immédiatement. Si le temps avait été plus que clément durant le reste de la journée, une pluie féroce et puissante tombait désormais à l'extérieur. Le bruit fort de l'eau frappant violemment le sol de terre couvrait tout le reste, et Jon se demanda s'il n'avait pas rêvé, imaginé cette parole pour que son âme ne sombre pas à jamais dans les ténèbres du désespoir. Sa tête se souleva avec lenteur, et sa respiration s'accéléra. Il observa les paupières à moitié ouvertes de Dany, qui laissaient distinguer la lueure bleutée de ses iris qui lui avait tant manqué. « - Daenerys ! » s'exclama-t-il.
La jeune femme demeurait immobile malgré le fait qu'elle soit éveillée. À nouveau un voile d'inquiétude recouvrit le visage de Jon. Il craignait qu'elle ne retombe dans un someil profond, mais il ne pouvait rien faire sinon attendre patiemment qu'elle revienne à elle. En l'observant attentivement pour établir au moins un contact visuel, il réalisa qu'elle n'était que partiellement réveillée, ses yeux se fermant et se rouvrant entre deux respirations.
Dany aperçut le regard à moitié soulagé de Jon et voulut parler, mais une douleur terrible s'accrocha à son bas-ventre, laissant son corps paralysé. Soudainement la seule pensée, les seuls sentiments qu'elle put ressentir furent l'horreur et la frayeur. Une frayeur si pure que tout ce qui se trouvait autour d'elle disparut de sa vision. Daenerys ferma ses yeux dans l'espoir de se rendormir pour empêcher à son esprit d'imaginer le pire, mais il était trop tard. Ses souvenirs de Rhaego, encore brûlants au fond d'elle, attisaient la torture. Et si elle ne s'était réveillée que pour revivre la même souffrance ?
Concentrant son ouïe aux bruits alentours, elle réalisa que la pièce, au delà de l'averse qui s'abattait dans les rues et du vent qui soufflait inlassablement, se trouvait engloutie dans un silence ignoble et étrange, plus pesant encore que celui qui régnait autrefois dans la salle du trône lorsqu'elle y était entrée pour la première fois. Elle sentit ses muscles se tétaniser, à mesure que le mal s'emparait de son être, et que la chambre restait inanimée et muette. Ni pleurs ni babillements. Rien. Son cœur lui parut s'arrêter une seconde fois, elle voulût hurler, frapper, pleurer mais était prisonnière de son corps et de ses idées noires. Les secondes parurent durer des heures, des mois, des années. La tempête se déchaînait au dehors, et le son passait dans sa tête avec violence, tel un ouragan dévastateur. Sa main droite se crispa autour du drap, la gauche toujours immobile et humide dans celle de Jon. Elle pleura discrètement, fouillant dans ses souvenirs embrumés afin d'obtenir une réponse. Avait-elle entendu un enfant pleurer ? Ou bien était-ce le cri dévasté de Jon ? Kinvara arborait-elle un sourire en lui annonçant que le bébé était sorti ? Ou son visage était-il resté tristement grisé ? Impossible de se le rappeler. Des voix lui revenaient en écho, des larmes dévalaient le long de ses joues, et toujours ces secondes qui ralentissaient, encore et encore, comme pour lui cacher plus longtemps la vérité.
