Tu étais belle Nia, et tu le savais. Les gens qui te croisaient dans la rue s'attardaient parfois sur ta silhouette fine et longiligne qui flottait au-dessus des trottoirs dans un nuage de délicatesse.
L'appartement que tu avais choisi de louer à New-York n'était pas un choix hasardeux de ta part. Tu étais immédiatement tombé amoureuse de la salle de bain dont tous les murs sans exception étaient couverts de somptueux miroirs qui partaient du sol et allaient jusqu'au plafond. Je crois bien que c'était la pièce dans laquelle tu passais le plus de (ton) temps. À te regarder sous toutes les coutures, sous tous les angles, cherchant la perfection. Jusqu'à t'en rendre malade.
Petit à petit tu t'étais inventé une personnalité qui ne te ressemblait en rien pour essayer d'oublier celle que tu étais avant. Tu avais tenté de tirer un trait sur la Nia du passé mais elle revenait au triple gallot dès que tu entrais dans ta salle de bains et que tu te mettais à nu devant tous ces miroirs. Derrière la barrière que tu t'étais construite pour affronter ta nouvelle vie se cachait la petite Nia, détruite et apeurée qui avait désespérément besoin de sa maman.
Par la suite tu avais commencé à détester cette pièce que tu aimais tant autrefois. Y allant à reculons, seulement par grande nécessité. Et puis un jour tu en avais eu marre. Il y avait un marteau qui trainait là, tu avais installé une nouvelle étagère la veille et tu l'avais laissé là, bien en évidence. En l'espace de quelques secondes, la pièce s'était métamorphosée. Détruite, comme toi. Les bouts de verre volant, se détachant les uns des autres et se fracassant sur le carrelage froid. Toi, au centre de ce désordre, nue et choquée par ton propre accès de colère.
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