Os monstros devem ou não existir?
O fato é...eles existem!
Benito Venturini, o vampiro italiano de 75 anos, transformado pelo pai aos 19, vive hoje nos EUA, atuando como freelancer em missões extra oficiais, pagas por uma divisão compartimen...
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Revisado, mas escritores monsters também erram.
Morales estava perplexo com o fato de seu alvo não esfalacer-se sangrando, porém pensou tratar-se de um colete e rapidamente mirou o rosto.
__Nada disso, Morales! Esta é a minha jogada!
A sequência de movimentos, a seguir foram como um vídeo em aceleração.
A Glock gritou pela segunda vez e Beni se moveu para a sua esquerda, esquivando-se do tiro.
Simultaneamente, o vampiro se posicionou, há dez centímetros do inimigo, com tamanha velocidade que parecia ter se teletransportado.
Antes que o mexicano conseguisse mirar para o terceiro disparo, Benito cortou o cano cromado com a unha do indicador.
Foi como uma faca afiada cortando uma salsicha ao meio.
FFFIIINKT!
O desespero motivou uma tentativa frustrada de coronhada, a mão direita tatuada com o "V" imobilizara o punho armado, sem o minimo sinal de esforço.
Olhos vermelhos frios e calmos, penetrando a alma assustada, por trás dos olhos castanhos arregalados.
A boca possuidora de duas presas superiores sobressalentes sorrira e sussurrara:
__Me desculpe, senhor Morales... mas acho que você é uma das pessoas... que merecem!
__Me-me-merecem... o quê?
As presas foram enterradas impiedosamente no antebraço, provocando o urro ecoante.
Benito Venturini sentira Indescritível saciedade.
***
Uma fazenda em Roma.
Setenta-e-cinco anos atrás.
O adolescente, Benito Venturini, com seu chapéu bege, repôs a ração do cavalo marrom, no seleiro sujo, observando com um sorriso de satisfação a voracidade com que o animal saciara sua fome.
__Calma, Ferrari! A comida não vai fugir, amigão!
A camisa branca, respingada de lama, tal como as calças e os suspensórios, as botas imensas, tão encardidas que mau se podia identificar a cor.
Numa pausa para enchugar o suor do rosto com as costas da mão direita, se lembrara de que seu punho destro estava enfaixado.
Olhava meditativo para o curativo.
Uma tira enrolada e amarrada no meio da palma, deixando livre todos os dedos.
De repente, seu pai vestindo trajes idênticos, porém, limpos, lhe apareceu com as mãos sobre a baixa porteira do estábulo e o chamara em tom de urgência.
