No sabía que cosa él había considerado peor – que saliera del armario o que no quisiera su
nombre en letras de relieve doradas en la puerta principal.
Él nunca la había vuelto a mirar de la misma manera, y Vanesa nunca le devolvió la mirada.
Balanceando los pies hacia el piso, volvió su atención a su tarea actual, aunque de mala gana. ¿Una cita? Comenzó a esbozar su plan de ataque para encontrar su media naranja. Ciertamente en dos semanas podría encontrar la mujer perfecta, ¿no es así?
Mónica Carrillo acunó su segunda cerveza mientras la música
que la rodeaba pulsaba con el ritmo incesante de un disco rayado.
Las mismas tres notas una y otra y otra vez hasta que el sonido golpeaba
en su cerebro.
No era de extrañar que la música alta sin parar fuera utilizada como una forma de tortura y lavado de cerebro. Hubiese hecho casi cualquier cosa para conseguir que se detuviera.
La puerta del Incógnito Launge se abrió de nuevo y miró hacia
ella, con la esperanza de que Malú finalmente hubiese llegado.
Había estado esperando a su mejor amiga desde hacía más de una
hora, y si no aparecía en los siguientes diez minutos, se iría.
Había acordado reunirse con Malú allí a las nueve y media, sabiendo por experiencia que ella llegaba habitualmente tarde.
Mónica estaba empezando a sentirse a punto de estallar.
Había rechazado ya a varias mujeres que, obviamente, pensaban que era fácil de levantar porque estaba sentada sola en el extremo de la barra. Diez o quince años atrás, probablemente lo era, pero a los treinta y seis años, tenía cosas más importantes en su vida que aventuras de una sola noche sin sentido, si es que sexualmente satisfactorias.
Pero entonces el Incógnito era conocido como un bar de ligue tanto por la reputación como por el ambiente.
Veinte y tantos años atrás, cuando se inauguró, el Incóg, como lo llamaban los clientes habituales, era el lugar para estar.
El club de mujeres más nuevo en la ciudad, contaba con el mas reciente sistema de sonido, los DJ más populares, y las bebidas más exclusivas.
Ahora, casi dos décadas mas viejo y varios propietarios después, había
decaído a ser simplemente otro cansado bar de lesbianas con una alfombra usada, un bar astillado y con manchas de demasiados vasos
sudorosos y cigarrillos olvidados.
Los espejos de doce pulgadas
cuadradas que cubrían las paredes reflejan poco más que un destello
de las luces de Navidad, largo tiempo atrás olvidadas, que colgaban
del techo.
Aunque Chicago había promulgado una ordenanza de no fumar en los bares varios años antes, el olor a cigarrillo rancio había impregnado cada dispositivo, viga, y mesa de billar.
Los pensamientos de Mónica pasaron al tema que la había consumido durante los últimos tres años: Leo. Cada vez que pensaba en su hermanito, visualizaba un niño pequeño con el pelo negro asomándose en todas direcciones, montando su patineta por
todo el camino de entrada de su casa.
Ese niño se había convertido en
un hombre alto, guapo, con una sonrisa constante y un gran sentido
del humor.
A pesar de que ella era diez años mayor, Leo siempre la cuidaba.
Él le decía que era su responsabilidad como hermano cuidar de ella, independientemente de su orden inverso de nacimiento.
Mónica bebió un trago de cerveza ahora tibia, tratando de desalojar
el familiar bulto en la garganta. Cuando vio a Leo la semana
pasada, una mirada chata y hueca había sustituido el brillo de sus ojos.
Quería acogerlo en sus brazos y sostenerlo hasta que la luz volviera.
Pero no podía.
Pasarían treinta y cinco años, diez meses, y veintidós días hasta que pudiera tocarlo de nuevo.
