Le tic tac de l'horloge résonnait dans sa tête. Il était assit, droit, sur un fauteuil au milieu de la chambre quasi vide. Il ne bougeait pas. Ne respirait pas.
Un long silence s'emparait de la pièce, pendant qu'elle chuchotait derrière son dos ;
"Alors, qu'as-tu à me dire aujourd'hui ?"
Il se tenait désormais adossé à son siège, regardant le mur blanc cassé :
"Tu es plus bavard d'habitude."
Il ne répondit rien. S'abaissait sur lui-même, il tremblait. Mais lui ne faisait rien, elle ne laissait le temps passer. Pendant que ses frémissement devenaient sanglots. Il ne pouvait le regarder, mais savait déjà tout, il n'avait pas besoin de le dire. Plus que ça, elle ne voulait pas l'entendre.
"J'ai mal.
Je sais.
J'ai si mal...
Je sais.
J'en peut plus... C'est trop...
Je sais.
J'en ai marre de tout ça..."
"Je sais"
Mais même en le sachant. Que ça soit elle ou lui, ils ne pouvaient rien pour lui. Le laisser pleurer, là était leur seul acte. Regarder ailleurs ne servait à rien, ils étaient connectés à lui.
"Henry ! Viens mettre la table !
-Oui, j'arrive !"
Il se relevait, essuyant ses larmes juvéniles, un dernier coup d'œil dans la glace pour cacher ses yeux rougies.
Puis, prenant une grande inspiration et un grand sourire, il sortit de la salle vide.
VOUS LISEZ
Poèmes - Ce que nous sommes
PoetryJe ne me dis pas grand poète, j'écris juste les choses qui me passe par la tête. Je ne posterais surement pas beaucoup mais ce seront des thèmes souvent reliés qui me tiennent à cœur. Disons que cela sera sur des choses que je ne pourrais pas adapt...
