Sería tan correcto separarnos
de la humanidad que ata cadenas
A nuestros pies conectándolos
Con la húmeda tierra viva
La cual crea el viento que asfixia
Nuestros pulmones cargados
De sueños rotos.
El deseo se extiende a la irracionalidad
Rezando por convertirnos
En libres mariposas
Que recorrería ligeras y juntas el campo.
Dejando las explosiones solares
Hirientes, sofocantes,
Convertirse en un frío recuerdo.
Pero lo imposible es real
Y mientras la tierra sigue su juego
las notas gruesas y espesas
Del acto vital, marcan fúnebres
El camino negro que se debe seguir
Atados a lo mortal.
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Natural
PoetryEl dominio de la palabra escrita, hace mucho tiempo significó un don de los dioses para los hombres adinerados. Entonces, jamás lograré entender como el resto de la población dejaba correr sus sentimientos. Tal vez, para desgracia de muchos, los dej...
