Hiciste que en mi sangre
corriera la emoción del siglo XIX,
tu amor me hizo amar el romántico imposible
y tus brazos faltantes me llevaron al sentimiento de las Brontë
pues te pregunté un día,
si nuestra historia a la de Heathcliff y Catalina se parecía,
aunque la respuesta yo ya tenía.
Tuviste luego nombre del vanguardismo
pues en mis sueños te colaste con locura surrealista,
ganaste mi inconsciente , por tan solo amarte, mi bello sin sentido,
y le diste a tus cicatrices belleza en donde nadie más que yo las veía
porque tú no eres arte, tú no eres poesía, tú eres objetivismo puro.
Y te volviste oscuro realismo,
lleno de libertad y raciocinio , me dejaste encerrada en lo onírico
mientras tú ponías reglas a las reglas y distancia...
entre lo que fue romántico y ahora es real doliente.
El amor fue fantástico y en versos siempre lo escribí
Y aunque mis letras no lo digan,
encontrarás en mis narraciones pistas,
me enseñaste a leerte, pero no completé el libro
y ahora pienso en que no fue más que dadaísmo
algo excéntrico, lleno de subjetivismo.
Fue error mezclar el romance con la realidad
Recuerda: no fuiste para mí, poesía,
¡Qué cliché!
En mi respiración, fuiste toda literatura de principio a fin.
Entonces, fuiste mi vida entera.
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Natural
ŞiirEl dominio de la palabra escrita, hace mucho tiempo significó un don de los dioses para los hombres adinerados. Entonces, jamás lograré entender como el resto de la población dejaba correr sus sentimientos. Tal vez, para desgracia de muchos, los dej...
