— Можешь подарить мне пару своих рассказов? В оригинале, я имею в виду, — как ни в чём не бывало, спросил Клиленд, когда я вернулся в комнату и опустился в кресло. — Когда ты станешь известным, я продам их за миллион и стану богатым.
— Только через мой труп, — запротестовал я, с трудом подавляя смех. — Не вздумай шантажировать меня этим, иначе придётся убрать тебя. Ты же знаешь: свидетели долго не живут.
Клиленд вскинул вверх руки с прискорбным видом проигравшего.
— Как скажешь, док. Давай рассказы.
— Ну, — я вскинул брови, — говори: какие?
— Я хочу… — он задумался и присел на подлокотник своего кресла, — «Почему не спасли Кая Бартона» и «Когда умирает солнце».
Я был удивлён. Это были мои самые первые рассказы, когда я ещё только пробовал свою руку, писал, не имея никакой определённой цели, для себя, в стол.
— И почему именно они? Они совсем зелёные. Ты даже сотку за них не получишь.
— Потому что я попросил. — улыбнулся Клиленд.
Я ответил ему тем же, поднялся и достал из ящика рукописи. Николас бережно обвернул их в бумагу и перевязал ленточкой. Потом убрал в чемодан и резко застегнул его.
Меня напугал этот звук, он словно вырвал меня из временного забытья, окунул в суровую реальность. Я снова вспомнил, что через несколько часов он уедет. А я так привык к нему.
Неужели нужно искать нового соседа, чтобы не позеленеть со скуки? Ну, а если мне не повезёт?
Вдруг Ник потянул меня за руку.
— Приляжем?
Я рассеянно кивнул. Мы вошли в его спальню.
Я уже был здесь множество раз — иногда мы устраивали «литературные вечера», ложились вместе, и я читал Керуака, Гинзберга и даже Шекспира, а он изредка перекривлял меня или цитировал каких-нибудь французских философов, чьи труды он изучал, работая в университете.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Конечный путь: Особенные
Fiction généraleПосле смерти матери Роберту не остаётся ничего другого, кроме как собрать вещи и отправиться в Лондон на поиски лучшей жизни. Ему предстоит покинуть зону комфорта и попробовать начать жить по-другому, не закрываясь от общества. По воле судьбы молод...