Me resguardaba tras las historias de escritores grandiosos,
detrás de libros gordos, risas y fichas de ajedrez.
A pesar de eso me dolía la mente
por un mundo imaginario que martilleaba mi conciencia.
Y mi vida sin ellas es diferente, podría decir que mejor
menos vacía, un poco bonita,
menos lágrimas de sal y más risas cristalinas.
Ahora vomito palabras sobre el teclado
y sin metas ni objetivos, escribo sin descanso,
con un remordimiento dentro al que quiero matar.
Lo único que sé es que voy a escribir,
escribir con mis manos hasta sangrar.
Desahogaré mis penas para que dejen de ser verdad
aunque nadie, nunca, lo lea ni lo leerá.
