Recueil de la mélancolie

Fumée grise

Quelle ne fût pas ma surprise
Lorsque je te vis, toi
Apparaître dans cette fumée grise
Qui me brûle les doigts.

Je n'ai plus rien
Je ne suis qu'un livre sans page,
Je ne suis plus rien :
Un cadre sans image.

Mais tu étais là
Prêt à me tendre la main
Comme beaucoup avant toi
Tu ne seras plus là demain.

Et je vous aime,
Tous autant que vous êtes.
Je récolte ce que je sème
Enfin je perds la tête.

Dans cette fumée grise je me consume
Dans cette horrible utopie
Qu'excessivement je fume
Jusqu'à ce que je sois partie.

De la tête aux pieds
Des pieds à la tête,
Douleur adorée
Me fait une fête.

J'espère que très vite
Je ferai mes valises,
Pour que cette torture qui m'agite
Parte avec cette fumée grise.