-Tenía 11 años por ese entonces. Un padre y una madre separados, un padrastro y un hermanastro. Él, Jeremy, el que se hacía llamar mi hermano me vivía fastidiando. Por decirlo así sin más. Quemaba mis muñecas, destrozaba mis juguetes, me cortaba el pelo mientras dormía y apagaba sus cigarrillos en mi espalda y brazos. Mi madre no hacía nada, a pesar de las súplicas por irnos de ese lugar. Ella tampoco la pasaba bien, pero lo ocultaba mejor. Ella me enseñó a no mostrar mis sentimientos- comenzó con la voz helada, tanto como su cuerpo.
