Fotografía de un hombre renegado.
El tiempo es egoísta.
Efímero para los que enferman,
eterno para los presos
de la tristeza y el dolor...
—Por el horizonte
no parece salir el sol—.
El pasado es tiempo
muerto en el reloj,
y el presente... el hoy...
—¡una excusa para creer en Dios!—
El mañana no existe,
Es una mentira que se inventó,
Para tener esperanza
Y no perder la razón.
No se vive cada día
—no, al contrario se muere—
se muere al despertar,
al intentar avanzar,
al proteger, al luchar.
¡Amar! — ¡sí, eso sí!—
quizás me pueda salvar,
¡No...no!, el amar...
Es otra enfermedad.
De ella, en el futuro,
me quiero enfermar.
Soy Eler Santoyo.
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CORONAVIRUS, POEMAS Y POESÍA.
PuisiSon versos y poemas escritos es esa cuarentena. Con estilos distintos: prosas y rimas. Están muy buenos.
