Excès de tensions, recherche d'un exutoire
Une unique impulsion consume ses déboires
Il frotte sa tête causant un vif craquement
La jette, éclairant son âme instantanément
Étincelle de plaisir allume bûcher ardent
Simple gerbe engendrant un brasier fascinant
La pensée l'obsède, l'action purge son esprit
Ses souffrances deviennent cendres à mesure des cris
Flammes incandescentes dansent dans ses pupilles
Assassines, quand un doux crépitement fourmille
Son sourire renaît à chaque combustion
Le lendemain, plus une braise ne subsiste
De sa forêt d'amertume trop pessimiste
Son ultime choix sera l'incinération
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Les 45 Jours
PoesíaAu commencement était une chose, une sensation Un mot, une couleur, qui a formé l'idée Un agrégat informe modifié par l'action Du dieu de tout temps maudit, son humanité Rejetée. En marge de notre société Son grand pouvoir effraie tout autant qu'i...
