Под обломками света...

VII

«-Из-за двери крики соры.
-Я помню.
-Иногда, в детстве, это были шуточные соры.
-Иногда, в зрелости, это были страшные наказания...»

Я просто сидел на скамейке вжавшись в колени.
Моя цель-недостижима. Я это понимаю. Но так хочу его в свои объятия.
Больно. Сердце рвётся ещё больше. Кажется, как будто сейчас я стану бессердечным.
Я не могу сдвинутся с места. Мои глаза слезятся, а я тихо и тяжело вздыхаю.
Если честно, смешная ситуация. Убийца ревет из-за смерти. Хотя, нет.
Я реву из-за того что не имею нормальной жизни, а её хочу. Но никто не дарует мне такое счастье. Жаль...
-Хей, мелкий, ты в норме?-говорит голос садясь рядом со мной.
Сотриж...Шота не поменял своё мнения ко мне. Видимо, я чём-то ему пригляделся.
-Да, конечно...-монотонно отвечаю я, хоть и не видно.
Он похлопал меня по плечу сказав что сейчас мой бой. Я встал. Я чувствовал другую эмоцию.
Бесчувственность. То есть, ничего.
В моих глазах и искорки нет, а та безумная ухмылка слетела моментально. Как будто я ничто и никто. Хотя, я никто.
Выхожу на поле. Сегодня против меня Серо Ханта. Как два пальца об асфальт.
Я стою на своей позиции пока он пытается меня связать.
-Давай закончим это побыстрей...
Раз. Два. Три.
Его ленты обрезаны, а сам он повален на пол с пулевым ранением. Говорил же.
Я просто вышел с опущенной головой сев обратно на скамейку.
Бои, бои, бои. Бессмысленная трата времени!
-Малой, подними голову.-Шота проговорил это так же холодно, но в его словах чувствовалось сожаление.
Я поднял голову смотря то от на него, то от сквозь него. Он от этого даже вздрогнул, но быстро отошёл.
-Не надо страдать. Всякое бывает.
Он не понимает...ОН КАК ОНИ!
Я просто встал и начал уходить. Мой затылок прожигали сразу 20 или сколько там взглядов. Но я плевал на них.
Я ПЛЕВАЛ НА ВСЕ.

***
(Впервые вставила эту фигню, но тут она нужна ->-)
Говорят, что запой это плохо. Но разве в моем случае это не лож?
У меня плохое предчувствие...Все колит, а ноги не хотят ходить. Интуиция никогда меня не подводила.
Я быстро начал писать на бумажке всю свою жизнь. Конечно, кратко, но прописывая главные слова.
Для чего мне это нужно? Интуиция подсказывает что мне что-то сотрут. Физически или морально-не ясно. Но это чувство никогда меня не подводило. И я уверен на сто процентов...
Вышло всего 37 листов. Хорошо, надо их что-ли спрятать? Я запихнул их в мой тайник, который найти не возможно. А именно в третье отделение ящика.
Тихие скрипы. Кто-то идёт по коридору. Хах, в 03:15 ночи? Да, конечно не ученики.
Я чувствую сильную тревогу. Но интуиция подсказывает мне не бежать. Убегу-сделаю только хуже. Поэтому, я лёг на пол притворившись спящем.
Резкое темнота. Кажется, кто-то меня вырубил.
Последнее что я помню это: «Этот мальчишка точно не вспомнит ничего, уверяю...»