I fucili non sparano più da anni,
ormai,
i proiettili colpiscono,
E colpiscono ancora, come se nulla fosse.
Viaggiano tra vento e verbo,
un campo minato,
(trasparente),
ignoto, ma capace ancora
di perforare facilmente le membra.
Con un colpo di iato,
infrange la personalità altrui,
l'agire sociale.
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Dal giallo del croco, al rosso inesorabile
PoesiaUna raccolta di riflessioni notturne, scandite da un climax ascendente sempre più forte... passando da serenità e fantasia ad un turbamento continuo. Tali sensazioni sono prettamente personali. Non le considero poesie, ma un oblò su un mare di tensi...
