Roue de l'année [Bellamione]

Samhain

C'était perdu d'avance. Le plus affreux dans tout cela, c'est qu'il ne lui nécessitait pas de détenir le titre de "La plus brillante sorcière de son âge" pour le comprendre.

N'importe qui aurait fini par faire cette déduction...
C'était une évidence. Douloureuse évidence... Seul un idéaliste idiot aurait encore pu croire à la victoire. À ce stade, victoire n'était pas même un terme cohérent. On ne parle pas de victoire quand les pertes ne se comptent plus. Un massacre. Un sacrifice.
Dumbledore avait mal placé ses pions. Leur reuissite ne résidait que dans la chronologie passée. Pour terrasser le seigneur noir, il faudrait altérer le cours du temps.

Elle n'avait jamais autant aimé et admiré son professeur de métamorphose. En somme, elle l'avait aimé autant qu'elle avait pu haïr Dumbledore et l'Ordre.
Ils avaient voté.

Hermione avait dû se soumettre. Elle n'en avait pas eu le choix. En tout cas, les conséquences liées à toute autre alternative n'étaient pas plus plaisantes. Il avait fallu que ce soit elle. Une nouvelle fois. C'était toujours elle. Hermione Granger était fatiguée. Parfois, elle regrettait s'être liée d'amitié avec les garçons. Parfois, elle regrettait d'avoir répondu à la lettre...
Elle regrettait d'être née sorcière.

Ce jour là en particulier.

Selon eux, la mission était simple; un retourneur de temps assez puissant pour ramener leur jeune soldat avant que le Seigneur des Ténèbres n'ait une influence bien trop dangereuse pour être ignorée. Se rapprocher de son sbire le plus insaisissable, le plus fidèle et imprévisible. Certainement le plus cruel aussi.

Détourner la jeune Bellatrix de son maître réduirait au plus son image et sa puissance. Si la sang pur ne lui était pas attachée il perdait une image particulièrement respectée.

Bellatrix n'aurait pas écouté un Weasley. Encore moins le garçon qui avait survécu. Elle aurait méprisé un Potter. Quand bien même, en supposant qu'il apparaisse correctement dans la chronologie, avant sa propre naissance... Personne ne savait comment pourrait réagir sa cicatrice en présence du Seigneur des Ténèbres.
Cependant, personne ne connaissait encore Hermione Granger.

C'était comme ça. Elle ne s'était même pas senti pleurer quand les mâchoires du piège s'étaient refermées sur elle. C'était un aller simple. Nul n'était capable de revenir après un tel bond dans la chronologie. Quand bien même, elle serait trop différente.

Elle cru que le sol s'était affaissé sous son poids. Elle serait seule cette fois. Profondément seule dans un monde qui lui était étranger, les seuls visages familiers qu'elle y rencontrerait la considéreraient comme une banale inconnue.

Son cœur de serra dans sa poitrine au point qu'elle n'aurait pas été surprise si il avait éclaté. Tout aurait été plus simple si il s'y brisait en éclats de verre. Tout aurait été plus simple si elle était morte durant la guerre.

Mais les survivants étaient là, dans cette cavité humide et froide à même la pierre. Plusieurs mètres sous la surface. Terrés comme des rats. L'eau caressait les parois rugueuses et perlaient sur leurs visages après s'y être écrasés. Les derniers résistants au règne du Seigneur noir. Ils n'étaient plus assez. Ron avait péri, de la fratrie, seule Ginny avait survécu. Harry était à demi mort, quand aux autres...  Elle n'était plus capable de les compter, elle y avait renoncé. Cela faisait six ans depuis la bataille de Poudlard. Six années à fuir et à se battre pour sauver ce qu'il restait.

Les nés moldus avaient été réduits en esclavage, privés de leur magie, ils servaient les grandes Maisons aux côtés des elfes.

Les sorciers qui avaient résisté étaient le divertissement des plus cruels, ou pourrissaient à Azkaban. Il n'y avait plus aucun espoir au dehors.