Hell | Lolita Pille

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   O cair da noite e, quando escurece, Paris muda de cor e sentidos.

   Estou num táxi que corre pela via na margem do Sena e abaixei o vidro para poder fumar. Num instante, estarei sentada em algum lugar como o Avenue, o hotel Costes, o Maison Blanche, Nobu, Xu, Man Ray, Korova, no Diep, no Market, no Tanjia, no Stresa, ou ainda no Plaza; vou jantar um folheado de caranguejo e, é claro, um vinho suave, ou então não janto e bebo um Cosmos, ou uma vodca pura, fumando um cigarro atrás do outro e dizendo "como vai" às pessoas.

   Sybille está dos pés à cabeça de Courrèges e Chloé me mostrou excitada a sua nova bolsa Dior. As duas são louras e inteligentes. Nós três juntas pesamos menos de 140 quilos.

   Eu conto para elas a respeito das últimas "armações" de B.

   B., mais conhecido entre meus amigos pela alcunha de o Ignóbil B, ou Aquele Que Partiu Meu Coração.

   B tem os olhos cheios de estrelas e um sorriso seráfico que escondem suas más intenções.

   Numa noite de bebedeira no Queen, eu estava terminando languidamente minha décima sétima vodca enquanto me perguntava por que estava ali, ainda ali, sempre ali, quando, de repente, surgindo em meio aos resíduos da madrugada, percebi o Belo. O belo das cinco da manhã.

   B, é claro.

   Larguei o meu copo.

   Fiz com que me apresentassem rapidamente, e já no fim de semana seguinte estávamos rolando na cama.

   Deslanchou daí uma semana de plenitude radiante; a cada encontro me era revelada uma nova perfeição em B.

   B era bonitão.

   B tinha uma Aston Martin DB7 Vantage...

   3. B era divertido, inteligente, tinha conversa e não me enchia o saco com as questões existenciais habituais de um filhinho de papai boboca sofrendo de existencialismo agudo: "Audemars Piguet ou Jaeger-le-Coultre? Audi TT ou Boxster? É melhor cinza com estofamento vermelho, ou preta com estofamento bege? E como conseguir uma mesa em Enghienles-Bains durante a Fashion Week? E por que as rodas da TT que são as mais bonitas são também as mais baratas?!!!"

   B lia... ele lia livros!

   B me comeu, e B me conquistou.

   É verdade, pela primeira e última vez me permiti cair nessa arapuca velha como a Terra, e trago comigo a dor secular da Virtude Traída, que nós, as mulheres, por causa desses monstros ávidos de coito sem futuro, vimos sofrendo há séculos.

   Mas isso foi só um prelúdio para os tormentos que, daí por diante, o Ignóbil B iria infligir ao meu coração puro e ao meu ego ainda intacto.

   Ontem à noite, B, sem qualquer escrúpulo, foi se mostrar em Bains com uma maneca russa de 1,90m, cujas pernas eram impecáveis, mas cujo rosto era flácido e porcino, de forma que a decepção cedeu lugar imediatamente ao desprezo, visto que quem iria ligar para um cara babaca ao ponto de preferir uma idiota feia com o pretexto de que ela tem três cabeças a mais do que eu e fala rolando os erres como uma campônia dos Urais?

   Aparências... Tudo são aparências...

   Tendo como barulho de fundo aquele trecho melancólico do Sun Trust, How unsensitive, compartilho com minhas amigas as minhas reflexões amargas a respeito da elegância de B no seu terno cinzento, da vontade que tive ontem à noite de quebrar a cara daquela puta horrorosa com garrafadas, das minhas lágrimas hoje de manhã na frente do espelho e, em seguida, da minha decisão de enterrar de uma vez essa história, já que é melhor ser indiferente e digna do que infeliz e patética.