un bébé

10 4 6
                                    


Je ne sais pas la teneur d'amiante qu'elle respire ni si elle me désirait ou non.

Je ne sais pas si elle est amoureuse ni si elle s'entend bien avec sa famille.

Je ne sais pas si elle vit dans un appartement ou une maison ni si l'air du salon est sain.

Je ne sais pas si elle aime les chips ni si elle avait pour habitude de fumer.

Je ne sais pas si elle a acheté des livres sur la naissance ni si elle a peur d'accoucher.

Je ne sais pas si le médecin a sourit quand il lui a dit que j'étais en bonne santé ni si elle a assez d'argent pour subvenir à nos besoins.

Je ne sais pas pour qui elle vote, ni même si elle va voter.

Je ne sais pas si quelqu'un de sa famille est mort d'un cancer ni si elle a peur du futur.

Je ne sais pas.

Je ne sais pas vivre et je ne sais pas si elle m'aurait appris.

Je sais juste que demain je serai mort à cause d'un nœud et qu'elle pleurera spasmodiquement en hurlant en transe en sentant le poids de mon corps dans son ventre.

que les tessons de poterie du pot de la plante vivace qu'elle me réservait pour ma chambre blesseront les paumes de ses mains et que la terre tâchera les draps blancs nouvellement achetés et qu'elle ne les lavera jamais.

S'effacerOù les histoires vivent. Découvrez maintenant