Tel un mur qui s'effrite, ainsi jusqu'à sa fin,
Fragile est mon amour. Poussière est le produit
Des murs délabrés, dont les ruines en sont les fruits.
Du temple unique et saint, il ne reste plus rien.
Voici le reste des murs peints de mots ternis:
Éloges vaniteux, paroles surannées.
Là, quelques débris de lettres écrivaillées
Étendus sur le sol anciennement verni.
Les torrents du chagrin, la tempête du temps,
Décomposent constamment mes amours d'antan.
Les vieux souvenirs s'envolent avec le vent;
Les rires d'autrefois sont les pleurs d'aujourd'hui;
Les fantômes du passé, désormais, me fuient;
Alors qu'ils me chassaient depuis bien longtemps.
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Vox Animae Meae
PoetryLorsque la raison n'écrit plus, mon âme entame son discours, son chant. Elle prend alors possession de ma main de jeune adulte et imprime sa voix dans les feuilles. Mes pensées les plus enfouies se trouvent ici, là où mon âme a laissé sa trace. Ce r...
