Quel piètre poète je suis !
Toujours les mêmes mots qui découlent
De la pointe de mon stylo, qui fuit.
L'encre, composée de mes larmes, s'écoule.
Quel piètre poète je suis !
À décrire uniquement mon spleen
Et mes tourments. Mes phrases qui s'étendent à l'infini
Ne montrent que ce qui me chagrine.
Quel piètre poète je suis !
Mes rires, ma joie, ma gaieté
Ne seront jamais écrits.
Ces sujets sont, pour moi, une absolue nullité.
Quel piètre poète je suis !
Je ne sais faire que ces poèmes
Tristes.
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Vox Animae Meae
PoetryLorsque la raison n'écrit plus, mon âme entame son discours, son chant. Elle prend alors possession de ma main de jeune adulte et imprime sa voix dans les feuilles. Mes pensées les plus enfouies se trouvent ici, là où mon âme a laissé sa trace. Ce r...
