В крови стёкла

~

Я через раз пишу что-то наподобие прозы. Я не знаю, как назвать эти рассказы. Но слишком часто начинаю их с "иногда". Слишком часто пишу, какой жизнь порой может быть. Но вот после иногдашних счастья, нормальной жизни и полного кошмара наступает разочарование. Разочарование в жизни, в людях. Все последующие дни теряют свою обыденную краску. Всё становится серым. Становишься серым ты.

Люди перестают улыбаться. Мы перестаём замечать счастье, которое ходит возле нас. Лишь когда оно уходит, мы осознаем, что потеряли очень ценное. Мы начинаем понимать, когда уже поздно. Мы узнаём что-то важное, когда оно уже в прошлом. Но когда существует этот самый момент, когда надо понять, оценить всю его ценность, важность, мы этого не делаем. Люди слепые и глухие. Мы не хотим слышать других, но хотим, чтобы услышали нас. Мы запутались сами, но иногда пытаемся распутать других.

03.08.2020 year

Мы стараемся держаться до конца. Стараемся быть сильными, когда это не так. Мы должны быть сильными для кого-то, но кто будет сильным ради нас? Никто. Тогда зачем это всё?

Жизнь бессмысленная штука. Мы рождаемся и умираем. Один за одним. С самого рождения нам привязывают стереотипы. Заставляют жить так, как жили они. Но если бы люди жили всегда также, как и предки, разве бы мы достигли всего этого. Конечно, нет. Но для чего мы достигли всё это достигли? Тоже непонятно.

Также непонятно, для чего это пишу я. Получаю удовольствие? Не знаю. Становится легче? Уже нет. Я просто чувствую обязанность перед собой писать хоть что-то. Хоть какой-то след моей жизни, моего существования. Но будет ли он замечен? Кажется, нет.

09.08.2020 year