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- Très bien tu continue de le suivre, on essaye de le bloquer dans une impasse ou un bâtiment abandonné.
- Reçu Buck chéri.
- Avise toi de m'appeler encore une fois comme ça et je t'abas comme un pigeon.
- Ok darling.
Les pas de Bucky Barnes claquaient sur le trottoir, le regard noir sous sa casquette. Il marchait le plus naturellement possible, doucement mais rapidement, afin de ne pas se faire distancer par la cible à abattre.
Le couple d'assassins appliquait toujours la même technique : repousser la victime jusqu'à ses limites et l'isoler ; le pourchasser jusqu'à épuisement ; puis lui sauter dessus, tels des loups.
L'agneau de cette fois s'appelait Richie Malson, propriétaire d'une chaine de restaurants qui cachaient en secret un grand trafic de drogue. Il avait une dette envers un personnage important. Il ne l'avait pas remboursée.
Une seule fin au menu : la mort commandée.
et ensuite l'addition...
Sam Wilson survolait les gratte-ciels new-yorkais en planant de ses ailes noires. Il fit la mise au point de ses lunettes pour se fixer sur Malson. Ce dernier avançait avec empressement, le costume bien tiré, valisette à la main, en jetant des regards inquiets autour de lui sans arrêt. Le tueur à gages ailé alluma son micro en effleurant son oreille :
- La cible a l'air inquiète.
- Elle a bien raison de l'être, rétorqua aussitôt Bucky.
Sam sourit à pleine dents ; il savait déjà que son compagnon allait répondre ça.
- On mange quoi ce midi ? J'ai pas eu le temps de manger ce matin.
- Sam c'est pas le moment, on doit se concentrer.
- J'ai envie que tu refasses des nouilles sautées comme tu avais fait tu sais là...
- Sam !
- Pardon pardon.
Un silence se fit. Bucky était arrivé au milieu de la 5th avenue et arrivait à apercevoir au loin Malson.
