LA: Torneio da Corte

-- Capítulo 15: Fim da Primeira Fase --

O sol surge no horizonte, a cidade é coberta pelo dourado.

Muitas pessoas caminham pelos corredores até chegarem à saída da arena. Elas conversam animadas entr si, entretidas pelo desempenho dos lutadores e a empolgação em tentar prever os combates futuros incendeiam suas almas.

Em meio à multidão, uma mulher de cabelos longos, lisos e grisalhos, anda com as mãos próximas do rosto, expirando ao terminar sua oração silenciosa.

"Que bom que ele está bem..." pensa ela, abrindo devagar os olhos para ter um relance das cores do céu. "Mas ainda não acabou... Você ainda irá continuar, não é? Mesmo que se despedace no caminho..."

Com o tempo, todas as arquibancadas ficam vazias, estando Holliver no centro da área de combate. Atualmente ele veste roupas normais, tendo saído por completo do personagem da realeza: o rei.

— A terra se tornou digna — fala, pegando uma porção na mão, deixando-a deslizar para o solo. — Está na hora de ir para o próximo patamar, "filho". — Ele pega um frasco de dentro do jaleco, abrindo-o devagar com suas mãos enrugadas.

Sua memória sobrepõe constantemente a imagem do seu discurso de despedida para o público. Estavam no centro da arena os vencedores de cada batalha, usando os mesmos mantos e algemas de prisioneiros da cerimônia de abertura. O discurso do rei soava:

Os oito traidores foram executados... bom trabalho. Honrarei minha palavra, a partir de hoje vocês me servirão.

Dentro do recipiente há areia, havendo pedaços de dentes espalhados pelo interior.

— Achei meio boba a ideia do torneio ter um "enredo", mas o público estava animado com isso. Foi divertido.

— Obrigado a todos da plateia! — falava Gaojung, Holliver cai mais uma vez em suas lembranças. — E claro, também aos telespectadores que aguentaram passar a madrugada vidrados na transmissão! O alcance de público foi incrível! Estarei aguardando para ver todos novamente no próximo domingo!

De volta ao presente, o organizador balança o braço, derramando toda a areia.

— Parabéns garotos, vocês poderão pisar em parte da "glória" do maior "cenário" do mundo. Estamos confiando no potencial de vocês, "geração de lanças".

Sons de passos ecoam de um dos corredores.

— Ah... são vocês.

Dois homens surgem das sombras. Um é Romanto, o barbudo; o demais é mais baixo que ele, usando um chapéu de pano que cobre o rosto enquanto pelo corpo usa uma túnica de mesma cor.

— Houve algum imprevisto?

— Não... — responde o de túnica. — Minha equipe médica tratou todos os lutadores, nenhum esteve próximo da morte.

— Hahaha! Um trabalho bem mais fácil do que seria no submundo, não acha?

— Sim, me deixou até entediado.

— Com licença, senhor Holliver. — O barbudo está com os pés alinhados, mantendo os braços para trás, demonstrando respeito nessa pose igual um mordomo.

— Sim? Fale, Romanto.

— As vendas de passes para a sala VIP foram um sucesso, conseguimos nomes grandes para o segundo dia.

— Ótimo ótimo! Prepare as mudanças dentro do prazo, falhas não serão toleradas.

— Como o senhor desejar. — Ele se inclina um pouco, colocando a mão no peitoral.

Os dois indivíduos deixam o local, devolvendo-o a um ar solitário.

"Sinceramente..." Holliver olha para o teto, vendo o desenho de um gavião entre os holofotes, um que estava sendo ofuscado durante as lutas pelo excesso de luz. "Me fazendo sair das sombras por ver a situação em que essa geração estava vivendo. Que época terrível. Mas fiquem tranquilos, garotos. Não vou deixar que ela os estraguem."