Me acuerdo bien.
De ese pequeño lugar en el primer piso de la casa.
Donde mamá escribía, todos sus relatos, día y noche.
Donde Lester y Nico jugaban video juegos.
Donde Charlie leía sus libros de historia.
Donde Pierre practicaba con su guitarra.
Ese era nuestro refugio.
Ahora solo es un retrato de todo lo que perdimos.
En una pequeña mesa al fondo, a veces me imagino a mamá de nuevo.
Sus ojos marrones.
Su alegría al acabar de escribir un libro.
Como cuidaba de nostros.
Ese garaje ahora solo es un basurero.
Lleno de recuerdos, de libros amontonados y de lágrimas en los cojines.
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Metáforas
Ficção AdolescenteÉl veía la vida como si todo fuera un cuento de hadas. Yo simplemente la veía como parte del camino a la muerte. A pesar de todo el jamás dejaba de sonreír y de disfrazar cada momento con una metáfora. Como si las sonrisas y las metáforas...
