"Je ne me souviens pas de ma propre histoire. Je m'endormais peut-être sur une botte de foin ou alors sur un lit de plumes.
Je mangeais peut-être dans des plats en argent ou alors je chapardais des restes dans les cuisines.
Je portais peut-être de la soie et des bijoux dans mes cheveux.
Ou peut-être que je marchais pieds nus à la recherche de racines, d'or ou d'un abri. Je ne m'en souviens pas. Il y a eu trop d'histoires, trop de miracles et de martyres, trop de sang versé, trop d'encre. Il y a eu une guerre.  Des milliers de guerres. J'ai connu un meurtrier. J'ai connu un héros. C'était peut-être le même homme. Je me rappelle seulement comment je suis tombée dans les livres sans jamais plus pouvoir me relever de leurs pages, comme si seule la découverte de nouveaux mots avait le pouvoir de me réveiller. 
J'erre, a présent, perdue entre mes étagères. Ma main se crispe sur ma plume. Je ramasse la poussière. Mais quelqu'un doit déposer les mots, les placer dans le bon ordre. Je suis la bibliothèque et la bibliothécaire, je collectionne les vies, je constitue un catalogue pour les fidèles.
Effacez mon nom. Seules les histoires demeurent. "