IMMORTAL ᵃ ˢᶜᵒʳᵇᵘˢ ˢᵗᵒʳʸ

ᴇɪɢʜᴛ - echoed back to me

"Time is such a hungry beast
It swallows all my memories
It makes all smells and colours fade
It takes the ones I love away"

- BOY, waltz for pony

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Friedhöfe waren nicht unbedingt Harry Potters Lieblingsort.

Sie brachten zu viele Erinnerungen wieder, die ihn danach noch wochenlang in seinen Träumen heimsuchten, zu viele Bilder, die er nur vertreiben konnte, wenn er die Hände so fest zu Fäusten ballte, dass er danach die Abdrücke seiner Fingernägel in seinen Handflächen erkennen konnte, kleine Sichelmonde in seiner Haut.

Und trotzdem war er hier. Auf der Beerdigung der Frau eines Typen, den er nicht mal mochte. Warum?

„Er ist Al's bester Freund, natürlich komme ich mit." Ginny hatte ihn gefragt, Sorge in den Augen. Aber es war gar keine Option, nicht zu kommen, oder? Es war schon schwer genug für Harry, zu Albus durchzukommen, durch seine Mauern zu brechen. Er hatte wirklich nicht vor, die dünne Bindung, die sie hatten, auch noch zu ruinieren.

Also war er hier, zwischen hohen, stilvollen Altbauten, in dem schwarzen Anzug, den er zuletzt bei einer Zivilmission in Muggellondon getragen hatte. Auf dem Weg zu einem Friedhof.

Er versuchte, sich seine Nervosität nicht anmerken zu lassen, Albus zuliebe. Dieser Tag würde schon schwer genug für ihn werden. Harry erinnerte sich noch gut daran, wie er selbst an Al's Stelle gewesen war, auf dem Weg zu Freds Beerdigung, nicht sicher, wie er sich verhalten sollte. Ron war völlig fertig gewesen, und zu der Zeit, als sie am Friedhof angekommen waren (klein und irgendwo im Nirgendwo, mitten auf dem Land), war Harry sich nicht mehr sicher gewesen, ob Ron es durch die ganze Bestattung schaffen würde.

Seinen besten Freund, der immer so eine robuste Konstante in seinem Leben gewesen war, so aufgelöst zu sehen, war wie Folter gewesen. Als ob Harry's Trauer durch die Abwesenheit von Rons beruhigenden Scherzen verstärkt werden würde.

Er konnte sich kaum vorstellen, wie Albus sich fühlen musste – immer allein, wenn er nicht mit Scorpius zusammen war, und jetzt durch etwas von ihm getrennt, das auch jahrelange Freundschaften bis in die Grundfesten erschütterte. Tod.

Das Wetter war auf fast schon morbide Weise gut, die Septembersonne schien flüssigen Honig über die Straßen West Bromptons zu gießen. Die Blätter der Bäume, die die modernen Häuser vor neidischen Blicken schützten, hatten die Zeit des frühlingstrunkenen Rausches hinter sich und waren vollends entfaltet, dunkelgrün und bereit, ihre letzten kostbaren Wochen an den Zweigen zu nutzen.

Altmodisch gebogene Straßenlaternen säumten den Gehweg, der an der Mauer des Friedhofs entlangführte, ihre Lichtmasten beschrieben mit Graffiti von Menschen, die nur wenige Schritte vom Friedhof entfernt hatten zeigen wollen, dass sie lebten, gelebt hatten, für immer in den verlaufenen Spuren eines Eddings existierten.

Die Luft war erfüllt vom Geruch des Spätsommers und unruhiger Stille, da niemand imstande war, die richtigen Worte zu finden, um sie zu brechen. Ohne gezwungene Konversationen lief die kleine Gruppe auf das schmiedeeiserne Eingangstor zu, das von einem großen Steinportal eingerahmt war. Harry war klar, dass der Brompton Cemetery ein Friedhof für Menschen mit weitaus mehr Geld als dem Durchschnittszauberer war, doch es fast gleichgültig ins Gesicht gedrückt zu bekommen, fühlte sich trotzdem befremdlich an. Das Eingangsportal allein war prächtiger als die meisten Wohnungen in seinem Viertel.

Die ersten Blätter des Jahres lagen schon auf dem Asphaltweg, der tiefer in den Friedhof hineinführte, noch nicht in den feurigen Rot- und Orangetönen wie die, die ihnen bald folgen würden, sondern noch immer so dunkelgrün, als wären sie von einem übermütigen Kind direkt vom Ast gepflückt worden. Sie waren trotzdem trocken genug, um leicht zu rascheln, als die beiden Familien strammen Schrittes an Mausoleen und altersbefleckten Säulen vorbeiliefen, Rose ab und zu innehaltend, um die Daten auf Grabsteinen zu lesen – die Differenz zwischen ihnen unterschiedlich lang, doch immer zu kurz.