Luces de la calle (Jori)

1

| Jade |

Un viento frío me muerde las mejillas, me pasa por el pelo y por los hombros desnudos. No traje una chaqueta porque me gusta cómo se siente la piel de gallina cuando se arrastra sobre mi carne. Nunca hace demasiado frío en California, pero los meses de otoño brindan noches frías y neblina para nublar las conversaciones al aire libre. El vapor de mi café negro sale de la taza que tengo entre las manos. Huele espeso a las mañanas que odio despertarme y las noches que pasé memorizando un monólogo o revisando un borrador para una obra de teatro. La bebida está tan intrincadamente entretejida con experiencias que desprecio, y aquí hay otra que puedo agregar a la lista, otro momento relacionado con el espresso del que puedo garabatear y sentir vergüenza cada vez que surge.

A veces, realmente odio todo.

El rostro de Beck es solemne. Su cabeza está inclinada, el cabello negro es una sombra irregular, los codos sobre las rodillas y su propio café está olvidado entre nosotros. Ninguno de los dos habla. Es solo el sonido de pasos retumbando dentro y fuera del Starbucks detrás de nosotros y el tráfico vibrando en la carretera. Hay una farola que alterna entre detenerse, ceder el paso y seguir y miro los colores cambiantes como si fuera un caleidoscopio. Un automóvil intenta saltar el verde, un elegante vehículo rojo que está pulsando la música con demasiada fuerza, solo para que vuelva a pisar el freno cuando un camión cruza la intersección. Hay algunos gritos, un dedo medio levantado, antes de que el conductor se vaya.

"Di algo por favor."

Me llevo el café a los labios. Realmente hace demasiado calor para beberlo todavía, pero no me importa; Dejé que el líquido hirviente me abrasara el paladar, y mis papilas gustativas se frían. Bajo la taza a mis rodillas, pellizcándola entre ellas. Me palpita la boca, la sangre se hincha y la chupo por la garganta.

"Jade. Por favor."

"¿Qué quieres que te diga?" Aparto los ojos de la farola, ese estúpido indicador que probablemente ha provocado más muertes que cualquier guerra, que ha funcionado mal o ha hecho que la gente se vaya sin mirar y probablemente sea su culpa pero, Jesús, a veces la vida distrae y tú simplemente no lo haces. No pienso mirar hacia arriba. Beck me mira a los ojos, oscuros y rodeados de tristeza, no la misma tristeza que se instaló allí después de la muerte de su abuela, no la misma tristeza que lo atormentó cuando no recibió una devolución de llamada para un comercial que deseaba desesperadamente protagonizar. Es diferente. , nuevo, grueso y pesado en sus ojos como cortinas opacas. "Honestamente, Beck. ¿Qué diablos esperas que diga? '¿Gracias por todo? ¿Sin resentimientos? ¿Seremos los mejores amigos?'"

"No seas así." Él mira hacia otro lado de nuevo, un suspiro sacudiendo sus hombros.

Mi respuesta habitual a la ira prolongada es la violencia. Todos los que me han cabreado lo han aprendido por las malas. Tengo un impulso loco de darle un puñetazo en la nariz hasta que lo escucho crujir, o sus ojos negros, o golpear mi bota entre sus piernas hasta que suplica misericordia. Cualquier cosa incluso para acercarme a lo que me está destrozando el interior, arrancando cada tendón y ligamento hasta que se rompen.

Pero él es Beck, y nunca antes lo había lastimado físicamente. Nunca lo he atacado, incluso cuando no ha hecho nada más que cabrearme durante días. Porque lo amo. Porque lo he amado durante dos años. Porque es Beck y ha estado conmigo desde siempre y estoy tan enamorado de él que no sé cómo imaginar mi vida sin él, pero aquí está, recortándose de la fotografía.

"Vete a la mierda". No hay verdadera malicia en mis palabras. Realmente trato de generar la angustia que me está destrozando en algún lugar de mi pecho en un tono de odio total y completo, pero simplemente se rompe y se hace añicos y los pedazos ensucian el fondo de mis pulmones. Mi garganta se aprieta. Me arden los ojos. Siempre he sido vulnerable con él, siempre lo he dejado asentarse en mi debilidad. Pero ahora lo está pinchando, cavando profundo, arañando, todo con el ceño fruncido. "Vete a la mierda, Beck."