O Mestre da Morte

Moony e Padfoot

A porta atrás de Harry se fechou e ele foi cercado pela escuridão. Subindo os degraus estreitos, ele pensou se deveria ter dito tudo isso. Mas ver Sirius novamente o lembrou de outro problema. Bellatrix Lestrange não estaria em Askaban para sempre. Mas os membros da Ordem provavelmente já sabiam que Voldemort tentaria tirar seus seguidores de Azkaban. Eles não seriam capazes de evitar isso de qualquer maneira. Os retratos no hall de entrada lançaram a Harry alguns olhares, mas não disseram nada. Ele estava de alguma forma grato por sua falta de comentários. Harry continuou a subir os degraus rangentes até chegar ao andar em que dividia o quarto com Ron.

Os dementadores mudariam de lado, Harry tinha certeza disso. Dumbledore certamente suspeitava disso, mas o ministério não os removeria de Azkaban. Isso era igual a admitir que eles não os tinham mais sob controle e que o ataque a Harry apenas apoiaria essa afirmação.

Assim que Harry entrou no antigo quarto, a porta atrás dele se fechou sozinha e ele sentiu a presença da Morte se materializando atrás dele.

Harry respirou fundo. Em comparação com a morte que o acompanhava como uma cobra, esta forma - seja lá o que ele tivesse escolhido - parecia muito mais com algo que alguém associaria à morte.

Um calafrio desceu pela espinha de Harry, seus membros formigando enquanto sua presença rolava por seu corpo como uma onda.

Quase como se estivesse se contraindo novamente, a presença recuou e Harry soube que a Morte estava parada bem atrás dele. Um toque suave o tirou de seus pensamentos e então havia longos dedos passando pelos cabelos de Harry mais uma vez. O calor floresceu no peito de Harry, espalhando-se por seus membros e ele sentiu um desejo indefinível de pressionar o toque. Em vez disso, ele se forçou a se virar.

Harry sentiu um rubor subir pelo colarinho quando Morte não parou, mas tirou alguns fios de cabelo de seu rosto. Foi estranho, mas ele não conseguiu se afastar. Era bem o oposto. Era como se uma parte dentro dele o incitasse a chegar o mais perto possível do ser, necessitado e possessivo ao mesmo tempo. Tentando se salvar do constrangimento de seguir em frente com essa ideia, Harry encarou a Morte. "Por que você se parece comigo?" ele deixou escapar, a primeira coisa que veio à mente.

A morte olhou para ele. Aparentemente, a criatura realmente havia se tornado um pouquinho mais alta. "Gosto desta forma", disse a criatura, " mas posso mudá-la se quiser."

"Oh. Um, não", disse Harry, desajeitadamente mudando de posição sob o afeto que o ser depositava nele, enquanto ao mesmo tempo tentava não se inclinar muito para o toque. "Você pode olhar como quiser."

"Você não precisa se preocupar comigo", a criatura começou de repente, " Nenhuma arma mortal pode me ferir. Eu sou a Morte. Não posso ser morto." 

Essa declaração conseguiu fazer com que Harry voltasse a um estado de espírito mais coerente e ele se deu conta da estranheza dessa interação. Ele deu um passo para trás. Harry limpou seu pensamento. "Bem, em retrospectiva, pegar uma faca para que ela não apunhalasse você parece meio bobo", disse ele e passou a mão pelo cabelo, onde ainda podia sentir o formigamento persistente de onde a Morte o havia tocado.

A criatura sorriu amplamente. Harry bufou, "Acho que todos nós aprendemos alguma coisa. Se você insistir, vou deixar você ser empalado da próxima vez", acrescentou ele com um encolher de ombros. Ele queria se virar, mas o olhar intenso da Morte o prendeu no lugar.