O Mestre da Morte

Punições

Na quinta de manhã, Harry foi enviado para ir até a Madame Pomfrey imediatamente após desmaiar durante a Adivinhação. Ele se lembrou de elogiar Fred e Jorge por suas invenções. A professora Trelawney ficou emocionada no início e teve certeza de que tivera uma visão. Eventualmente, Harry conseguiu convencê-la de que ele realmente desmaiou, mas que provavelmente foi causado pelos cheiros fortes dentro da sala de aula e nada muito forte. O olhar preocupado de Ron o seguiu quando ele saiu pelo alçapão.

Quando Harry chegou à ala hospitalar, Poppy Pomfrey o examinou da cabeça aos pés, mas não conseguiu encontrar nada fora do comum. Depois que Harry mencionou incidentalmente a falta de sono que vinha tendo desde as detenções de Umbridge, ela insistiu que ele fosse para a cama e mandou que descansasse até se sentir melhor. Harry sorriu quando ouviu os murmúrios zangados de Madame Pomfrey através da porta, sobre "ter uma palavra com este sapo irresponsável" .

Harry rapidamente vestiu as roupas que usara no julgamento. Não sobrou muito tempo. Claro, ele realmente não seria capaz de esconder que tinha estado no ministério. Isso era óbvio, mas nas próximas horas ninguém se daria ao trabalho de procurá-lo só porque ele não estava assistindo às aulas.

Harry tinha pensado em deixar como está. Ele tinha certeza de que o julgamento terminaria exatamente como da primeira vez. Ele lembrou que Sturgis acabou em Azkaban por um motivo ou outro. Mas apesar de Harry saber como toda a história terminaria, mostrar a Fudge que ele era capaz de invadir o Ministério mesmo que eles não se importassem em convidá-lo era algo a que ele não conseguia resistir. Com uma última olhada nas cortinas de seu dormitório, Morte puxou Harry pelas sombras.

Ele reapareceu dentro do ministério, emergindo sem pressa de um canto escuro. A luz bruxuleante das tochas não alcançou a borda do corredor onde ele estava. Foi exatamente a mesma coisa, o que o levou à sala do tribunal onde ele havia sido julgado há não muito tempo. Enquanto caminhava pelo corredor, Harry percebeu que realmente não sabia onde o julgamento de Sturgis seria realizado. Mas a sorte estava do seu lado. Um mago com um manto cor de ameixa passou correndo por ele, praguejando baixinho sobre o atraso. Harry o seguiu silenciosamente. Ele passou por uma porta não muito longe do tribunal de Harry.

Algumas pessoas levantaram a cabeça para olhar para os recém-chegados. Alguns deles lançaram olhares suspeitos a Harry, ainda mais quando perceberam a Morte que estava enrolada em seu pescoço. Mas a maioria deles ainda estava falando em voz baixa e não ligava para ele. Para o interesse de Harry, ele não era o único bruxo comum dentro do tribunal. Harry facilmente avistou Lucius Malfoy com seu cabelo loiro - quase branco, sua magia familiar envolvendo-o em redemoinhos prateados. Ele estava vestido de forma semelhante a Harry. Um terno preto e uma capa igualmente escura. Cada vez que ele mudou, a luz das tochas iluminou o padrão requintado que foi tecido no tecido. Provavelmente muito caro, como se esperaria de um puro-sangue rico. Suas mãos estavam enroladas em torno de uma bengala com um cabo de prata, que tinha o formato da cabeça de uma cobra.

Malfoy estava conversando com o homem ao lado dele. Harry franziu a testa. Ele reconheceu o outro mago de algum lugar.

De repente, Harry se lembrou de uma visão que teve uma vez, na qual Voldemort estava torturando um Comensal da Morte depois que ele lhe deu a informação errada. Este era Avery, o Comensal da Morte que havia contado a Voldemort sobre as estantes com as profecias, só que ele se esqueceu de mencionar que nem todo mundo era capaz de pegar uma certa.

Harry sorriu quando lembrou o que estaria esperando por Avery assim que Voldemort soubesse desse fato.

Também havia um cara com um crachá de visitante e se Harry adivinhou corretamente, este tinha que ser um jornalista do Profeta Diário. Ele era muito jovem e tinha cabelos castanhos. Ele parecia entediado, mas não parecia tão ruim em seu terno simples. Provavelmente um nascido trouxa. Ele estava girando uma pena na mão e olhou para seu bloco de notas. Como se fosse uma deixa, o jornalista ergueu a cabeça.