O Mestre da Morte

A Câmara da Morte

Com um olhar calculista, Harry percebeu o estado em que Croaker se encontrava. Pequenas gotas de sangue mancharam o tecido cinza de suas mangas, assim como seu colarinho. Arranhões sangrentos marcavam seus pulsos e rosto. Seus olhos estavam vidrados enquanto olhavam fixamente para o espaço, as correntes ao redor de seus quadris emaranhadas. Um dedo de sua mão esquerda se contraiu.

Não se parecia em nada com Sirius, que se recuperou poucos momentos depois de ter um vislumbre da verdadeira forma da Morte. Esse estado parecia algo indefinidamente mais permanente.  

Pensativo, Harry bateu a estranha varinha contra sua coxa.

Ele poderia ser capaz de convencer as pessoas de que a insanidade recém-descoberta de Croakers vinha dele tentando colocar as mãos em uma profecia, uma vez que ele modificou suas memórias. Mas então ele teria que deixar o Indizível aqui. E isso certamente não tornaria as circunstâncias de toda essa situação menos suspeitas.

Não havia dúvida de que, quando Croaker fosse encontrado, Harry seria a primeira pessoa a ser chamada para um interrogatório.

E os encantos da memória não eram infalíveis. Voldemort quebrou o elenco obliviate de Bertha Jorkins durante a Copa Mundial de Quadribol. E enquanto Harry duvidava que o Ministério fosse tão longe, quem sabia quais salvaguardas um Indescritível como Croaker tinha no lugar?

Para não mencionar, um Indizível que se intrometeu no tempo.

Better Croaker não teve a oportunidade de ser questionado em primeiro lugar.

Suspirando, Harry se aproximou do homem, que nem piscou.
Ele inclinou a cabeça. Realmente foi uma pena. Ele achou o Indizível bastante interessante.

"Vou precisar da sua ajuda," Harry se dirigiu a Morte enquanto seus olhos permaneceram em Croaker. "Não podemos encontrar ninguém no caminho."

"Claro ... Mestre,"  Death ronronou com um sorriso afiado. Harry podia sentir a curiosidade do ser como aranhas rastejando em seu pescoço. Um eco de excitação vibrou no estômago de Harry. Ele não sabia dizer se era dele mesmo.  

A varinha emprestada em sua mão queimou friamente quando ele a apontou para seu dono.

Sua presença aqui hoje seria uma coincidência. Estranho talvez, mas nada a ser questionado.

E se um Indizível morreu fazendo seu trabalho, bem, então foi apenas um acidente infeliz.
Um breve sorriso apareceu nos cantos de sua boca quando ele se lembrou das palavras de advertência que Hermione lhe dera uma vez.
Afinal ... coisas terríveis acontecem a bruxos que se intrometem com o tempo.

Harry girou a varinha em sua mão, enquanto a Morte pairava sobre eles com um sorriso sombrio.

Sua voz soou quase indiferente quando ele pronunciou a palavra. "Imperio."

Os músculos congelados no rosto de Croakers começaram a se contorcer enquanto um calor agradável subia pelo braço de Harry. Ele não pôde deixar de sorrir quando a onda induzida pela magia atingiu seu cérebro, o efeito da magia negra caindo sobre ele como um cobertor.

Ao seu comando, o Indescritível levantou-se desajeitadamente. Ele olhou para Harry inexpressivamente, esperando por instruções.