❝Tu te fais passer pour un connard pour cacher toute la tristesse qui est en toi, mais je vois clair dans ton jeu.❞
Ares Ortega a été piégé pour meurtre, enfermé en prison pour être flotté dans l'espace le jour de son dix-huitième anniversaire, et s...
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ARES PASSE LA nuit à penser à sa mère.
Les cris de douleur fréquents et prolongés de Jasper chassent toute idée de sommeil de son esprit. C'est le deuxième jour qu'il doit supporter ses gémissements angoissants qui percent la sérénité de la forêt dès qu'il y a un peu de silence. Il en est venu à chérir les quelques moments de calme qu'il parvient à obtenir au cours de la journée.
Il ne sait pas pourquoi il pense à elle. C'est peut-être parce qu'il a fixé le plafond de sa tente pendant si longtemps qu'il ne sait plus quoi faire et que son esprit a fini par dériver vers le visage d'Elena Ortega. Ou, du moins, ce dont il se souvient. Il a de vagues contours - ils partagent une structure faciale similaire et des pommettes hautes. Ses cheveux longs bruns arrivant sur ses épaules étaient toujours tressés en arrière, et elle sentait d'une certaine manière la pomme, même s'ils ne pouvaient pas se permettre beaucoup de douches.
Ares entend surtout sa voix. Elle aimait l'appeler son "conejito" ou petit lapin, car il était très agité lorsqu'il était enfant. Il se souvient qu'elle changeait de ton lorsqu'elle lui apprenait l'espagnol, comme si parler cette langue revenait à retourner dans une vieille maison. Elle adorait l'utiliser et essayait de lui apprendre autant que possible, en incorporant la langue dans tout ce qu'ils faisaient ensemble.
"Et quand tu auras ton propre niño" avait-elle dit en lui tapant sur le nez avec le bout de son index, "tu pourras leur apprendre la langue, aussi".
La dernière fois qu'il l'avait vue, il avait huit ans. Il se souvient encore de ce jour comme si c'était hier. Un enfant de sa classe était tombé malade, et les autres enfants avaient été renvoyés pour éviter que l'infection ne se propage. Il avait parcouru tout le chemin de l'Arche seul, car son père n'était pas encore venu le chercher.
Ça vient par flashs maintenant. Sa carte d'accès passe dans la fente. Le bruit de la porte qui s'ouvre. Ares entrant, ses yeux automatiquement attirés par quelque chose que ses yeux de huit ans ne pouvaient pas comprendre: il y avait sa mère, fricotant avec un homme qui n'était certainement pas Castor Ortega. Il ne pouvait rien faire d'autre que de pleurer à ce moment-là. Il ne pouvait rien faire d'autre - il ne comprenait peut-être pas tout à fait ce qui se passait, mais il était conscient du sentiment accablant d'injustice qui accompagnait leurs actions. Et sa mère s'était précipitée vers lui, passant ses mains sur ses joues de manière apaisante et lui expliquant des choses qu'il ne pouvait pas comprendre.
