Escritos de la noche

Rojo

El rojo, el rojo para muchos es el color de la pasión, el rojo para muchos es el color de la furia, para ella era el color de la liberación. Ella era buena dibujando, no era la mejor pero tenia su toque y su lienzo favorito era aquel en el que no tenia que usar colores por que ellos emergían de si misma, por que el rojo era su única gama, por que su cuerpo le brindaba ese color. No utilizaba pinceles ni nada por el estilo, la única herramienta que su mano guiaba era aquella que hacia que bajo el agua de la ducha su piel ardiera pero que a pesar de eso no se cansara de dibujar, no se cansara de lastimarse, por que eso hacía. Ella dibujaba, ella se liberaba ¿Pero a que precio? ¿Al precio de ser ella su propio y exclusivo lienzo? Por que esa era la realidad, esa era la verdad, sin palabras ocultas ni nada bajo este escrito la verdad es que aquella chica se cortaba y no paraba, su lienzo era su brazo y su pincel era aquella navaja guardada que tenia bajo la cama.