Passerine (Traducción)

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Debe haber tenido una vida antes de esto. Una madre, un padre, un hogar. Quizás hermanas o hermanos. Pero había pasado tanto tiempo, demasiado tiempo, y ahora todo lo que sabía era este maldito juego. Sus manos no conocían otra forma que los puños apretados alrededor de una espada, balanceándose eternamente, encontrando su marca a través de la piel y los huesos.

Todos intentaron correr, por supuesto. Construyeron muros y se acobardaron en los rincones, pero él siempre los encontraba. A veces, rogaban. A veces, optaban por saltar desde acantilados en lugar de enfrentarse a su ajuste de cuentas. Y a veces, le devolvían la mirada con ojos tan vacíos como los suyos y le daban la bienvenida a la muerte con los brazos abiertos. Esos eran los que más envidiaba.

Technoblade nunca muere, susurraban alrededor de fogatas y piras funerarias.

Rezó para que eso no fuera cierto.

Las voces lo llevaron a reinos, condados y ciudades; no importaba lo que le ofrecieran a cambio; las voces no exigían moneda, exigían sangre. Luchó por hombres audaces y hombres estúpidos, reyes codiciosos y rebeldes con ojos de estrella. Luchó por ejércitos condenados al fracaso y los arrastró a la luz de la gloria. Había perdido la cuenta de cuántos aliados junto a los que había luchado; después de un tiempo, sus nombres y rostros se habían desvanecido en los recovecos de su vaga memoria.

Y luego estaba el Ángel de la Muerte.

Era una de las pocas personas con una reputación comparable a la de Technoblade. Había oído hablar del ángel a través de historias susurradas y fragmentos de chismes de taberna. Escuché que tiene alas de obsidiana, le decía un cliente a otro con una taza de cerveza. Escuché que una vez masacró a todo un ejército, él solo. Atemoriza incluso al Dios Verde.

Technoblade había comenzado a imaginar a un hombre despiadado, un carnicero inmortal con la misma sonrisa miserable que la suya. Pero Philza no fue un ángel vengador. Solo era Philza.

Se conocieron por coincidencia, en una tierra de hielo y nieve. Era estéril, pero lo habían hecho rápidamente, juntos, primero como aliados y luego como amigos. A pesar de todo, Philza había sonreído en lugar de sonreír, reído en lugar de reír. En los días más tranquilos, pasaban el tiempo con té y ajedrez, y meditaciones silenciosas que calmaban los gritos en la cabeza de Techno, aunque solo fuera por un rato.

"Ya sabes", había dicho Techno durante uno de sus combates de sparring (tenían que mantenerse en forma, por supuesto, porque los tiempos de paz nunca duraron tanto como la gente esperaba), "las historias nunca hablan de este lado tuyo".

Philza había hecho una pausa, con una pequeña sonrisa divertida en su rostro. "¿Oh?" él había dicho. "¿De qué hablan las historias, entonces?"

"Te llaman el Ángel de la Muerte". Techno clavó los talones cuando Philza reanudó una avalancha de golpes con su espada desafilada. "Dijeron que dejas un camino de destrucción a tu paso que nada, ¡ja!" Techno paró y pasó a la ofensiva. "... que nada es sagrado para ti".

Sus espadas se encontraron. Se empujaron el uno contra el otro, tratando de ganar ventaja, y fue solo porque estaban parados tan cerca que Techno notó el cambio en los ojos de Philza: una frialdad momentánea que fue tan brutal como la tormenta de nieve que azotaba afuera. Estaba ahí y desapareció en un instante. La luz regresó y Philza se rió mientras empujaba la espada de Techno.

"Las historias son cosas curiosas", dijo Philza mientras se balanceaba de nuevo, apenas dando tiempo a Techno para esquivar. "Algunas de ellas son ciertas ..."

Se movió tan rápido. Techno no pudo hacer nada más que quedarse allí mientras Philza lo apresuraba con una empuñadura hasta las costillas, derribando a Techno hacia atrás en el piso de la sala de entrenamiento. Techno se puso de rodillas, pero Philza ya estaba de pie sobre él con su espada en alto por encima de su cabeza, sus ojos brillaban con una emoción que Techno no podía ubicar. Por una vez en su vida inmortal, arrodillado frente a la primera persona a la que llamó amigo, Technoblade se sintió perseguido.