Nous (Esprits Criminels & Ça)

Parmi les morts III (2009)

1

William LaMontagne était mort.

Hotch resta accroupi près du corps plus longtemps qu'il ne le devrait. Des griffures et des écorchures sur ses bras lui faisaient mal. Il s'agissait cependant d'un type de douleur sans importance, duquel il se sentait complètement déconnecté. Elles avaient été causées par son passage forcé par le trou qui devenait de plus en plus étroit au fil de son avancée ; il était fait pour les enfants, non pour des adultes. Une fois remis sur pied et la lampe-torche allumée, qu'il gardait toujours dans la poche de la veste de son costume —veste qui demeurait avec Reid— ces blessures lui étaient sorties de la tête. Le faisceau avait aussitôt atterri sur la forme immobile reposant là, seule.

« Je suis tellement désolé, » murmura Hotch. Sa main glissa de sa gorge après avoir échoué à trouver un pouls.

Il avait voulu vérifier et ce, malgré la pâleur, l'étrange décoloration de la peau, la bouche ouverte et ce regard vides, troublé.

Il avait voulu vérifier malgré le sang, tout ce sang, et la chemise, déchirée à chaque point d'impact des balles qui avait détruit cet homme dont la seule faute avait été d'aimer une personne touchée par le mal. Comme Haley avant lui.

Hotch se leva. Il parcourut le tunnel de sa lumière et repéra le sang qui éclaboussait le sol en béton. Le fait que ce fut du béton le pétrifia jusqu'aux os. Un trou creusé par un animal, c'était logique. Mais ça ? Ce tunnel creusé par la main de l'homme ? Cela évoquait quelque chose de bien plus terrible. Et, songea-t-il, en baissant de nouveau le regard vers l'homme criblé de balles et tombé si près de la lumière, Will avait clairement été tué par des humains.

Et parce que cela s'avérait trop douloureux de rester là à se demander si Will était mort à portée de voix, s'il les avait appelés dans son dernier souffle, Hotch tourna les talons et s'en alla. Il suivit un chemin qui s'enfonçait loin, loin vers l'endroit où reposaient les morts. Il avait déjà parcouru ce chemin. Il se souvenait.

Le brouillard se levait. La fureur revenait en lui par vagues. La marée montait, apportant avec elle les souvenirs des horreurs causées par cette ville. Hotch sentait qu'à chaque fois qu'il fermait les paupières, il se remémorait une énième scène enrageante : Spencer à six ans, recroquevillé derrière un siège de toilette avec son polo bleu marine, la bouche ouverte dans le souvenir d'un cri depuis longtemps épuisé ; Derek jetant la radio du mini-van ; hurlant d'une douleur plus que concrète ; Penelope enlaçant Manny tandis qu'ils contemplaient Aaron et Emily tirer Rafe du lac ; l'expression sans vie de JJ quand ils l'éloignaient du corps de sa sœur.

Emily dans le cabanon. Le sang, les hématomes, le couteau. Emily boitillant dans les tunnels, son attention concentrée sur lui à tout instant.

Dave.

Hotch tourna alors à l'angle et sa lampe de poche éclaira l'Enfer. La salle se révélait rouge. Des éclaboussures et des raies écarlates recouvraient les murs ; le sol baignait de vermeille, depuis le bout des chaussures de Hotch jusqu'à la scène atroce qui l'attendait et loin encore derrière. Il lui fallut un long moment pour en comprendre. Toutefois, quand ce fut le cas il avança dans l'espace sanglant, baissa le regard et la reconnut. Le monde devint très silencieux.

Une période de temps indicible passa. Hotch continua de cligner des yeux, néanmoins les images du passé avaient disparues. Il ne restait que cela. Et cette vue s'inscrirait dans son esprit à jamais.

Ses genoux s'imbibèrent de sang. Ses mains se colorèrent de rouges sur ses cuisses. L'arme qui patientait à sa cheville n'en bougea pas, car rien ne pouvait changer les faits désormais. Ils avaient échoué. Ils avaient promis à Rosaline de la protéger, sa petite Jennifer, et ils avaient échoué.