Плохая Связь

9. "Negative creep"

Когда я выхожу из ванной комнаты, не сомневаюсь, что тут же встречу его насмешливый откровенный взгляд и внутренне во всеоружии, готова противостоять. Но комната пуста. Я, кажется, даже испытываю разочарование. Странно, что он просто ушёл после такого, неловкого для меня и заманчивого для него, момента.

Конечно же, разочарована я не тем, что Ромы нет, а тем, что пропадают зазря колкие и остроумные ответы, заготовленные в ванной комнате для этого самовлюблённого типа.

Что ж, мы в любом случае увидимся за завтраком прямо сейчас, как каждое утро прежде. Я немного нервничаю перед встречей, но бодрюсь и стараюсь не поддаваться смущению. Всё что я испытываю - непрошенные эмоции, непристойное влечение - Роме не ведомо. Я не давала никакого повода считать, что поддалась на его этот, ну скажем, магнетизм. Просто сделаю максимально равнодушный вид. Тем более, как только увижу его самодовольную рожу, усилий много не потребуется.

Выхожу из каюты и иду наверх. Только сейчас, будто очнувшись от сумятицы мыслей и чувств, понимаю, что яхта давно стоит, не движется. Покачивается слегка, но двигатели определённо не работают. Ступив на тёплую, шершавую, тиковую палубу, охватываю взглядом скалистые откосы совсем близко. Мы в бухте рядом с берегом. Это не порт, скорее какой-то маленький частный причал возле отеля или виллы. Вот, стало быть, она - Корсика.

От созерцания красот французского острова меня отрывает вездесущая Манола шумливым потоком испанский слов, полностью пронёсшимся мимо моего сознания. Я чувствую, что совсем уж перестала включаться в ее болтовню, раньше хотя бы напрягала свой пассивный запас испанского, чтобы перевести, что могу.

Улыбаюсь, приветствую и спрашиваю где сегодня накрыт завтрак. Среди многих слов в её ответе вылавливаю нужные: завтрак в салоне и там сеньор Давид. Ах, это должно быть, наш французский повар - месье Дави. Неужели я увижу его наконец! Он словно дед Мороз: я про него много раз слышала, но ни разу не видела. Направляюсь в салон, стараясь вспомнить что-то из французского, достаточное, чтобы поблагодарить за потрясающую еду в моём вынужденном "круизе".

— Bon jour! [Доброе утро!] - я произношу это так восторженно, словно меня укусила Манола. Вид повара однако обескураживает. Около сорока пяти, небольшого роста, рыхловатый (это чтобы не обидеть), с загорелой пигментными пятнами жёлтой кожей, одутловатым, обрюзгшим лицом алкоголика, а самое неожиданное, в очень дорогой модели Ролекса на левой руке. Я не так хорошо разбираюсь в мужских часах, как некоторые мои знакомые незамужние девушки, ищущие богатых кавалеров, но поверьте, эти бриллианты видны из космоса.