ICE (Caché)

Capítulo 12.

Después de secuestrarse en el baño durante casi treinta minutos, cuando María José regresó a la cocina a tomar el té, apenas estaba tibio. Con un suspiro, lo tragó, y luego notó una nueva botella de whisky sobre la mesa de café, se acercó y se sirvió un saludable chapuzón. Sentada en la silla junto a la chimenea, apoyó perezosamente las piernas sobre la otomana y miró las llamas. Perdida en los mismos pensamientos que la habían mantenido encerrada en el baño, María José tomó un sorbo de su bebida, sin darse cuenta de que la mujer sentada en el sofá la estaba mirando.

A la brillante luz del fuego, el cabello negro de María José se había vuelto dorado, y al mirar mientras empujaba unos mechones de cabello detrás de su oreja, Daniela sonrió. Era algo a lo que se había acostumbrado al ver a María José cuando trabajaban juntas, y Daniela estaba convencida de que el hábito inconsciente nunca podría pasar de moda. Cautivada, se preguntó si María José tenía alguna idea de lo hermosa que era... alguna idea en absoluto.

Sobresaltada por sus pensamientos cuando Daniela se puso de pie, María José observó mientras agarraba su abrigo y caminaba hacia la puerta. Después de haber traído suficiente leña para pasar la noche, María José preguntó: "¿Qué estás haciendo?"

Con culpa, Daniela metió la mano en su bolsillo y sacó sus cigarrillos, sosteniéndolos en alto para que María José pudiera ver.

"No tienes que salir afuera. Puedes fumar aquí", dijo María José. Al ver a levantar una ceja e inclinar la cabeza, María José sonrió. "No hay una ley contra el tabaquismo aquí".

"Oh, ya veo", dijo Daniela con una sonrisa, arrojando su abrigo sobre la silla. Consiguiendo otra taza de la cocina para usar como cenicero, regresó a su lugar en el sofá. Al darse cuenta de que María José volvía a mirar al fuego, Daniela dijo: "¿Puedo preguntarte en qué estás pensando?"

Respirando profundamente, María José tomó un sorbo de whisky. "Mi padre. Probablemente piense que estoy muerta".

"María José, no puedes pensar así".

"¿No?"

"Ambas hemos estado en casos en los que una persona ha desaparecido. Los padres nunca se rinden. No está en su naturaleza. Hasta que alguien pueda traerle pruebas concretas de que estás muerta, seguirá pensando que estás viva. No tiene otra opción. Él es tu papá".

"Supongo que tienes razón. Es bastante terco".

Divertida de que la hija aparentemente no se había caído lejos del árbol del padre, Daniela tomó una calada rápida de su cigarrillo para ocultar su sonrisa antes de preguntar: "¿Qué pasa con tu madre?"

"Ella murió cuando yo nací".

"Oh, lo siento", dijo Daniela en voz baja. "Eso debe haber sido duro. El no conocerla, quiero decir".

Ya sea por el whisky calentando su sangre, la chimenea calentando su cuerpo o la comodidad que sentía al estar sola con Daniela Calle, María José tomó otro sorbo de su bebida y luego comenzó a hablar.

"Nunca la conocí, pero sé todo sobre ella. No creo que haya pasado un día en que mi papá no me contara una historia sobre ella o cómo hizo las cosas de cierta manera. Sé cómo se veía, cómo doblaba la ropa. Sé su color y flor favoritos, su libro favorito. Sé que le gustaban las cosas simples, odiaba la ropa elegante y el maquillaje, y todo lo que siempre quiso era ser una buena esposa y madre.

"Mi papá estaba en la Fuerza Aérea, y nos mudamos bastante cuando era joven. Acababa de cumplir trece años cuando nos mudamos a Leuchars, y mientras mi padre estaba en el trabajo, comencé a desempacar algunas de las cajas. Encontré una que estaba polvorienta y golpeada, como si hubiera sido movido mucho. Bueno, siendo una adolescente bastante curiosa, la abrí y en el interior encontré una colección de libros sobre cómo criar a un niño. En la parte superior había uno llamado Nombra a tu Bebé, y en la portada el nombre María Poché estaba escrito en letras grandes y chifladas. Cuando mi padre llegó a casa, le pregunté acerca de los libros, y él dijo que mi madre los había comprado cuando descubrió que estaba embarazada de mí. Quería asegurarse de que hizo todo bien, incluso hasta mi nombre. Tenía que ser perfecto.