II.
Os guardas brincam; eles apontam suas lanças para ele, rindo e zombando dele sem palavras. Ele não os ouve - não sente a maneira como cortam sua pele grossa ( grossa de Jotun ). Ele não precisa; sua mente preenche as lacunas com os insultos apropriados e palavras cortantes. É ele mesmo, talvez, o mais severo de todos. Ele pensa no respeito que um dia ansiava, na atenção que um dia ansiava tão desesperadamente, nas pessoas que antes se chamavam de seus amigos - agora desaparecidos como o sonho de verão da meia-noite de um tolo.
A presença familiar e abrangente de sua raiva brota em sua alma. Ele sente o inferno ardente de ódio e encontra consolo nele. Era reconfortante para ele, a sensação do fogo em suas veias (seu elemento adorável - todo seu), o vermelho que ele vê obscurecendo a zombaria cruel de seus olhos. Sua raiva é uma das poucas coisas que ninguém pode tirar dele.
Como se atrevem a brincar e brincar às minhas custas, gritou. Como ousam, essas formigas insignificantes! Sua fúria aumentou, exigindo ser liberada. Queria separar esses idiotas patéticos e despedaçá-los membro por membro. Claro, sua racionalidade protesta contra a ação. Existem maneiras muito mais elegantes de desmembrar uma pessoa. Arrancar seus membros é grosseiro e grosseiro, ironizou.
Sua magia, selvagem e desequilibrada - mas muito menos do que a que ele tinha antes - ataca, uma onda de choque que envia os móveis da cela contra as barreiras da cela.
Atrás dele, os guardas riem mais. Suas expressões de crueldade e alegria estão gravadas na memória de Loki para sempre. Ele decididamente jura vingança um milhão de vezes. A promessa que ele faz marca-se em sua pele - uma marca de ódio tatuada ali para sempre.
Naquela noite, ele sonha em cair: para onde, ele não sabia.
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O Príncipe
Fanfiction[Fanfic traduzida] "O primeiro método para estimar a inteligência de um governante é olhar para os homens que ele tem ao seu redor." - Niccolò Maquiavel, o Príncipe. Após as ações de Loki em Manhattan, ele é escoltado acorrentado de volta a Asgard...
