La nouvelle prof d'art sexy

1 - Le Pari

Tout est de la faute de Murphy.

Ils sont à la fête de Noël de l'école où ils travaillent tous les deux depuis trois ans quand il lui donne un coup d'épaule et hoche la tête vers quelqu'un.

Bellamy n'a pas besoin de tourner la tête pour savoir qui vient d'entrer dans la pièce.

"Regarde, la nouvelle prof d'art sexy vient d'arriver."

"Bien sûr qu'elle est là, cette fête est presque obligatoire."

"Je sais, mais la nouvelle prof d'art sexy est en retard. Je pensais qu'elle n'allait pas venir."

"Elle m'a dit qu'elle serait là. Elle nous l'a dit à tous les deux", soupire Bellamy.

"Tu as parlé à la nouvelle prof d'art sexy ?"

"Bien sûr que nous avons parlé. Elle travaille dans la salle de classe en face de la mienne et nous passons tous les midis dans la même pièce, à la même table. Tu le sais très bien, Murphy. Tu es là aussi."

"Je n'étais pas là quand tu as parlé à la nouvelle prof d'art sexy de ce soir."

"La ferme, Murphy. Et arrête de l'appeler comme ça. Son nom est Clarke..."

"Oui ?" dit une voix juste derrière eux et —

par tous les saints, Bellamy va tuer Murphy. Parce qu'il se retourne et que derrière eux se trouve Clarke, encore plus belle qu'elle ne l'est d'habitude. Elle a abandonné son jean et sa chemise habituels et les a troqués contre une splendide robe bleue qui épouse ses courbes et fait briller ses yeux azur. Il a le souffle coupé rien qu'en la regardant. C'est peut-être pour ça que John parle en premier.

"Te voilà ! On se demandait si tu allais venir !

Belle pirouette, mais Bellamy va toujours le tuer.

"Vous parliez de moi ?" demande-t-elle en haussant un sourcil. "Je pensais avoir entendu le mot "sexy" dans cette phrase. Est-ce que vous étiez en train de dire que je suis sexy ?"

Il va tuer John, à moins qu'il ne meure lui-même d'abord en essayant de répondre à sa question avant même d'avoir retrouvé sa respiration.

"Quoi ? Non, pas du tout. On ne dirait pas ça de toi, n'est-ce pas Murphy ?"

Mon Dieu, peut-il être plus pathétique ? Il balbutie, rougit, transpire. Et dire qu'il flirtait tout le temps et ramenait à la maison des hommes et des femmes, et parfois même les deux en même temps. Où est passé ce jeune homme confiant maintenant qu'il a besoin de lui ?

Clarke fronce les sourcils. Son sourire disparaît en une fine ligne serrée. Puis, Murphy a le culot de soupirer, comme l'ami exaspéré qu'il est, et d'embrasser Clarke sur la joue avant de lui tapoter le bras et de dire :

"Tu es magnifique, Clarke. Je vais aller chercher à boire. Est-ce que je peux t'offrir quelque chose ?"

"Je serai bien tentée par les flûtes de champagne que j'ai vu en arrivant..."

"C'est comme si c'était fait. Bellamy ?"

Il s'éclaircit la gorge bruyamment, l'embarras coulant toujours dans ses veines.

"Laissez-moi m'en occuper."

Il est parti avant même qu'ils ne puissent dire un mot pour l'arrêter. Quand Bellamy retourne vers Clarke (et Murphy) avec la flûte de champagne (et rien pour Murphy) vingt minutes plus tard, elle n'est plus là.

"Où est Clarke ?"

"Tu veux dire la nouvelle prof d'art sexy ?" taquine Murphy juste avant que les yeux sombres de Bellamy ne le fassent taire. "Ne fronce pas les sourcils comme ça, mec, tu vas avoir des rides. Elle est partie danser avec Emori et Raven. Où étais-tu ?"