"El oro es lo más glorioso y valioso de este mundo, no lo pierdas de vista porque te guiará hacia nuestro tan ansiado reencuentro. Llegó la hora de jugar la última partida de ajedrez."
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Madrid, 77 días antes de la hora cero.
Estaba en la fila para ingresar al teatro, la gente gritaba y agitaba el libro de Arturo Román de un lado a otro como si fuera algo totalmente digno. Unos segundos después llega una limusina y un guardia de seguridad abre la puerta dejando ver al escritor del momento, el ídolo de toda España a los ojos de los desinformados. Se baja con un aura alegre, corriendo por la alfombra roja desplegada en el piso, tocando la mano de algunos fans y posando ante los miles de flashes provenientes de cámaras fotográficas. También se sacaba selfies y firmaba autógrafos a su paso. De verdad no sé qué estaba esperando para dar media vuelta e irme, pero la curiosidad suele ganarle a todos los demás instintos.
Como si fuera ajena a la realidad, me limito a ingresar al lugar y preguntarle a un guía en dónde estaba mi asiento, desde esa ubicación podía ver todo con claridad, no estaba ni muy lejos ni muy cerca. Al rato se abre el telón y la gente empieza a hacer bullicio mientras otras se paran de sus butacas para aplaudir sin parar, no puedo evitar poner los ojos en blanco cuando observo la estúpida sonrisa que adorna el rostro de Román. ¿No les da vergüenza tenerlo en un pedestal? Se ve que no.
—Desde hace dos años y medio, muchos de ustedes me llaman héroe —comienza su monologo y evito soltar una carcajada al oír que le dicen "valiente"— Soy un hombre normal y corriente que tuvo el valor de no arrodillarse delante de unos terroristas.
Aunque haya más ruido alrededor, mis oídos se disponían a seguir el sonido de su voz y comencé a ponerme nerviosa cuando mencionó a Denver, Helsinki y Mónica Gaztambide (ahora fiel amiga de la banda, probablemente esté en una isla paradisiaca pensando día y noche en un nombre de ciudad que le permita cambiar su identidad). Hasta se tomó el atrevimiento de hablar de su hijo que si, como predica, le importaba tanto lo estaría buscando contra viento y marea.
Los hombres suelen hacer eso, victimizarse para ocultar lo que realmente son por naturaleza: una mierda. Me revuelve el estómago al pensar en ese niño desamparado por su figura paterna porque es lo mismo que me ocurrió con Andrés, quien nunca me trató igual que a su hijo pródigo y probablemente haya dudado hasta el día de su muerte sobre nuestros lazos de sangre.
—Y yo me pregunto: ¿es gracioso un criminal? ¿Es acaso ese Profesor un Robin Hood? ¿Un terrorista puede ser acaso considerado un héroe? —a todas estas preguntas la gente respondía que no, una y otra vez, cargados de euforia. Ya estaba harta de que le den la razón a este hipócrita.
—Algo bueno habrán hecho —pienso en voz alta, cuando el silencio es sepulcral.
—¿Disculpe, señorita?
—Que algo bueno habrán hecho o causado en la mayoría para que en cada protesta que se lleva a cabo levanten una bandera con la máscara de Dalí, es un símbolo de revolución y libertad. Creo que si vos hubieras sido un héroe ahora estarían usando algo con tu cara, ¿no? —contraataco y siento como los presentes me miran con ganas de comerme viva— No salvaste a nadie, es más, solo sos un cobarde que cree tener poder y busca aprobación detrás de todo ese falso empoderamiento.
